BIOGRAFIAS ERÓTICAS
Chinese (Simplified)DutchEnglishFrenchGermanGreekItalianJapanesePortugueseRussianSpanishSwedish

Capitulo 9 - A partir do Lolo´s

21:02 0
Capitulo 9 - A partir do Lolo´s

Eu aceno que sim e ela sorri, e eu, pensei, que ela é perfeita para me dar alguma da dor que procuro, suficientemente grande e forte para a minha submissão.


A
cordo por volta das cinco horas. Acendo um cigarro .... Não consigo voltar a dormir. Levanto-me para ir beber um café no Lolo's, só para o fazer babar, e dizer-lhe que fiz a muda que ele tinha visto falar.

Chegou o Arnaud. Eu fico a saber que ele esteve com outra muda, não em casa, uma vez que vive com a sua mulher. Quando eu levei a minha a casa, ele diz que esteve numa barraca perto a encher a sua muda com a criança ao lado.

Decido ir para o Porno's para ouvir alguém falar. É um voyeur vulgar, não gosto da forma como ele organiza as suas palavras, e ele parece estar apenas interessado em assuntos de prostituição. ..:história, a realidade deste ofício, todos a conhecem. Não sei o que fazer com ele, mas tenho a certeza de que é uma boa ideia ter um pouco mais de tempo para pensar nisso.

Os rapazes compram mulheres exóticas porque têm os meios. E as raparigas querem tirar o máximo partido disso. As raparigas querem obter o máximo de dinheiro no menor espaço de tempo e no menor número de golpes. Ele parece não ter compreendido que no final, as putas não fazem outra coisa senão serem pagas pelos seus encontros, tanto bons como maus.

Arranco para o Lucky´s, para beber um café e comer qualquer coisa. Do outro lado, no Linda´s vejo a Camurça Dourada, acompanhada de uma baronesa, e ela vem ter comigo mais uma vez, "Vamos para casa juntos?" Isso dá-me um tesão imediato, gostaria de a foder, mas ainda é muito cedo e a baronesa não parece satisfeita com a ideia.

Vou para o Abbe's Bar para escrever. Faço tempo porque combinei com o Fabien no Lolo´s para uma bebida. Gosto de parar por ali, onde vejo algumas habituais.

Hoje a rapariga rapaz está acompanhada, ela como sempre está sem maquilhagem, calções muito justos, efeminada, sem esconder o masculino. lembro-me do buraco húmido e enrugado do outro dia que fodi. O Fabien não apareceu e começam a ser horas para sair por aí.

A amiga aproxima-se e de perto sinto o travesti, que não se deixa enganar, pelas ancas redondas de hormonas, um rabo cheio, uns seios grandes que não se confundem, ambígua o suficiente para ser bem fornecida de masculinidade, já me tinham dito, e ela pergunta: “Devemos ir juntos?”

Eu aceno que sim e ela sorri, e eu, pensei, que ela é perfeita para me dar alguma da dor que procuro, suficientemente grande e forte para a minha submissão.

Ao lado, ao fundo da rua, há quartos, mas prefiro o meu hotel, ela sabe o que fazer, fumamos um cigarro juntos, ela quer tomar um duche, mas também quer que os dois tomemos um duche, tira o vestido, as cuecas, e não se incomoda, é um movimento translúcido, de sonho, está totalmente nua, a piça é grande e volumosa como um fruto gordo.

Ela bamboleia o rabo a caminho do duche, duas nádegas feitas de músculo e força, e sigo-a nu seguido pelo seu olhar esquivo, que se vai voltando para trás.

Entro no duche e ela está com um tesão completo. O galo curva-se ereto que eu agarro e massajo debaixo da água morna que corre pelos nossos corpos. A mão dele do tamanho de uma tábua larga puxa-me as nádegas como a querer arrancá-las, forçá-las do seu centro pondo-o a descoberto, o meu anel enrugado.

Eu chupo-o, melhor lambo-o todo, pelo seu tamanho, pela cabeça roxa, latejante de vontade, na minha boca e, sinto, podia fazê-lo vir-se, mas ele quer submeter-me e eu quero deixá-lo, puxa-me para cima, e é ele que pergunta, "queres que te foda?", eu digo que sim.

Ele e eu pensamos no preservativo, mas vira-me, "é só a ponta", e não entra, ele força, força, mas é um tamanho grande, não cabe logo em mim, sem ajuda, peço-lhe para ir com calma e ele vai com calma, sem forçar mais.

Voltamos para a cama, molhados e quentes, coloquei-lhe um preservativo rolando-o pelo galo ereto e anormalmente encurvado, untei o meu cu de creme anal, e sentei-me em cima daquela piça, esperando que escorregasse em mim, saio e entro sem forçar, e pouco a pouco, reconfortado, ela entra toda e o meu anel abre-se todo.

Desço e subo no mesmo ritmo, eu estou no controlo, já não dói mais, a sensação que desejo, mas quero a submissão, e ponho-me de quatro, deito-me sobre a barriga, empino o rabo, a piça entra ainda mais, eu sei sinto-me cheio, abro-me e sugo o galo, fecho os olhos, ele bate com força, as ancas nas minhas nádegas, dificilmente respiro, a minha voz são gemidos, ele acelera e eu masturbo-me, devagar, não quero ir demasiado depressa, o clímax está perto. Eu venho-me. Ele vem-se, por sua vez, para me ver derramar e cair esgotado na cama.

Ele tira o preservativo. Não há merda. O meu cu não dói, fumamos um cigarro, digo-lhe que estou excitado, que ainda quero ser fodido mais uma vez!

Cap. 15 - Não consigo escrever

21:00 0
Cap. 15 - Não consigo escrever

O
ntem, os policias começaram o seu circo novamente. Duas horas e trinta, para o Abbe's. Eu não posso escrever. Deprimido, ia beber uma cerveja no Lucky. Como eu, ele está em silêncio e mergulhado na escuridão. Apenas uma televisão acesa pisca à distância como um sinal de socorro.

O meu amigo Lolo aparece. Ele tem problemas para se recuperar dos seus excessos das duas últimas noites. Vamos ao Marine para nos juntarmos a Sékou e  Salim, mas eles não estão lá. Vamo-nos mexer. Estranhamente, quando o Marine fechou às duas horas, o Toot está aberto. Normalmente, se o primeiro estiver fechado, é toda a cidade que cai sob a lei, exceto as casas para beduínos.

Essa repressão zelosa me deprime. Eu assisto às ervilhas saltitantes enquanto bebo a minha cerveja. A Camurça Dourada passa atrás de nós tocando a bela indiferente, então ele volta à carga. Ele cola-se em mim. Eu sinto a sua touca no meu pescoço. Por que não? Um bebé travesti, talvez isso me anime!

Mas sob a pressão da policia, ela não se mantém no lugar e quebra antes que eu pudesse tentar a menor aproximação séria. Uma ervilha saltitante com um cu muito redondo vem até mim e pergunta qual é o meu nome.

Eu respondo com o meu apelido siamês, "Camarão seco", e ela começa a rir e volta, continuando os seus saltos eletrificados. Voltamos à Praça. A máfia chegou, garrafa de tequila na mesa. Outra cidade fica atrás de nós. Correntes de ouro no pescoço, mulheres nos joelhos, eles já estão na sua segunda garrafa de Black Label.

Não é quando estão a cortar com golpes de navalha enquanto o aperta nos cintos parisienses que parece necessário filmá-los, pervertidos do subúrbios, mas aqui, quando estão felizes e podem para se exibir como nos videoclipes americanos.

Rapidamente bêbado, eu olho para os sauditas oleosos que só são tão muçulmanos quando lhes convém. Cabelos laqueados, posados como grandes sacos cheios de vício e frustração, eles não querem reconhecer as suas deficiências. Porcos.

Passamos para o Malee. Vou fazer rapidinho passeio na praia e no Lucky. Planície sombria. Os amigos de Lolo largam a segunda garrafa mexicana. Os tipos dos subúrbios são os que mais gastam em Pattaya.

Eles se declaram sem contar e têm os meios para exibi-lo. Se eles nascessem do outro lado, seriam tão burros quanto a burguesa em boutiques de luxo. Cada vez mais obscuro, estou começando a querer. Porra. Eu faço meu escotismo sozinho, pego dois shots de tequila.

Cerveja é só para a sede. Já é tarde, o serau está apertando. O número de bichas visivelmente diminuindo. Deixo de lado os subúrbios e dirijo-me sozinho até o Boum. 

Eu peço uma cerveja. Eu pago. Imediatamente, a porta se fecha e as luzes voltam. Descida muscular dos narcóticos de Bangkok. Não é um policia de uniforme. Eles têm camisas pretas, com calções de caminhada, com uma lâmpada tocha na mão no caso de desligarem a eletricidade, um clássico. Eles invadem a pista. Há apenas dois policias que têm 357s e algemas mal escondidas sob um blusão publicitário.

Pesquisa geral. Um por um, todos passam por isso antes de sair. Os meninos primeiro. Como muitas vezes na Tailândia, eles apenas pesquisam os bolsos dos estrangeiros, mas são muito menos tímidos com os alógenos.

Eles abaixam as calças, os fazem tirar sapatos e esvaziar as suas carteiras. Eles embarcam uma dúzia de gajos. Então o maior policia, provavelmente o chefe, fala em tailandês em voz alta como um regimento.

Imediatamente as meninas se alinham no centro do ringue, mãos na cabeça, o olhar submisso. Com as gramas de álcool que tenho nas veias, bem na leitura de uma história sobre as condições de detenção nos campos Khmer, esta cena me dá uma de visão. O carrasco revisa as meninas e pergunta se elas têm a sua carteira de identidade. Ele ladra para elas como um pitbull.

Todos aqueles que não os tiveram estão a bordo. Aqueles quem os tem, mas que não tem dezoito anos, da mesma forma. Eu quebro após a busca e vejo a coleta encher ovos no estacionamento.

Vou tomar um café no Lucky. Eu encontro Sékou e seu amigo Bacari, cheios de tequila, sempre cheios. O Camurça Dourada está sentado à nossa frente, em companhia de um gajo que tem a fama de ser um "contrabandista de droga".

Eu pergunto ao Camurça se ele quer vir e pular comigo. Ele que estava tão bem agora, ele quase me manda para a merda, dizendo em voz alta que ele está com o namorado. Eu não insisto. Vou procurar uma bicha imunda na frente da Linda.  Você tem um pau? Eu não tenho um..

Eu quebro. Um travesti sem pau é como um dia sem pão. Miséria. De volta ao Lucky. Incapaz de ir para a cama, Bacari quer que eu lhe mostre o novo after-party do Báltico, o Underground.

Eu o levo. Ele me segue num ciclomotor. Ele não tem capacete. Paramos na encruzilhada. Dois cem bahts, mas você tem que deixar a moto no local, ir à esquadra para pagar a multa. e volte para isso. O policia não quer ouvir nada.

Levo Bacari até a esquadra. eu não espero isso porque com a coleta de hoje à noite, vai durar horas. Eu vasculho a praia para cima e para baixo. Nada. São nove horas da manhã. Viajantes chineses e japoneses descem das carruagens, pasta no ombro, chapéu na cabeça, seguindo como formigas a bandeirinha da agência de viagens.

Vou voltar para ver se Bacari não está com problemas. Ele já não está lá. Eu o encontro na encruzilhada. onde ele pega na sua motocicleta. Finalmente vamos para o metro. Bacari quer pegar garotas que lavam a louça e varrem as barras do salão. 

As donas de casa da primeira hora. Eu conheço a sua fraqueza por governantas de hotéis. Não, obrigado, primo. Eu o deixo no bar onde encontramos o outro de antes, sozinho. A Camurça escapou-me. Como todos os dias de folga, eu volto para a cama depressivo. Eu nem tenho coragem de me masturbar. 


Cap. 13 - Noite das fardas brancas

20:59 0
Cap. 13 - Noite das fardas brancas

O
s fuzileiros navais desembarcaram na cidade. Cinco mil homens por noite. Cinco mil caudas caíram em Pattaya, e não os mais pequenos! Banners em tecido escuro amarrados aos postes da maioria dos bares. "Bem-vinda à Marinha". Ficam apenas três dias, mas voltam dentro de três semanas para um exercício.

Há dois grandes eventos em Abril em Pattaya. Primeiro o festival da água, o maior festival nacional do reino. Todos atiram água e pó de talco nos rostos dos outros durante uma semana. À noite, entre as prostitutas e os clientes, o festival degenera rapidamente numa guerra de água. 

Os guerreiros do sexo armam-se com metralhadoras de plástico e bazucas feitas de tubos de PVC para sanitários. Voltarei a esse assunto quando lá chegarmos.

O segundo ponto alto do mês é o Cobra Gold. Três semanas de manobras militares americanas no ar e no Mar do Sião. A base americana mais importante da região, Urapao, fica quarenta quilómetros a sul de Pattaya. Três enormes porta-aviões, mais de dez mil homens a bordo, verdadeiras cidades flutuantes, ancoram na baía, e todos os dias treinam, verificando se tudo está a funcionar, os homens e as máquinas. À noite, eles vêm para desabafar nos bares.

Por isso, esta noite tenho um vislumbre do que vai acontecer na cidade, no final do mês. Vestido de branco imaculado, braçadeira no braço, boina de marinheiro como barcos de papel equilibrados em cabeças rapadas, a polícia militar vasculha a cidade e fica de olho na permissão enquanto se espumam na boca com soda. 

Rappers de todas as listas, montanhas negras de músculos, almofadados pela Nike Air, níquel para fazer dançar prostitutas felizes por sentirem o cheiro do dólar. Os brancos tão bonitos como os modelos Gap, ridículos na sua mesmice, adolescentes gigantes criados em cereais, a embebedar-se com Jack Daniel's e a bater como os cowboys no rabo das raparigas. 

Anões tailandeses cujas vaginas são maiores do que os seus olhos e que não têm medo de nada, especialmente quando se fala com eles com notas verdes, a cor da esperança. Abril é o mês mais quente do ano. Está a começar a ficar muito quente, mesmo à noite.

Tenho um ataque de herpes mesmo no canto dos meus lábios. Incha e festeja. Por causa do calor e da transpiração, não seca. Vai demorar vários dias para curar. É uma chatice comer ratas. As raparigas de Lucky estão a rir-se de mim, as cabras, a apontar para a minha borbulha. 

Digo-lhes para calarem a boca. Respondem que cabe a mim, quando se tem uma borbulha nos lábios, para me calar. Línguas de prostitutas que não falham uma oportunidade para o quebrar, com um sorriso, é claro. 

Um pouco deprimido, aceno com a cabeça enquanto vejo o início do desfile. Quantos Tailandeses fiz? Mais ou menos o mesmo número que passará por esta rua durante um quarto de hora, mais de mil. Como é que isso me conduz a isto?

Como é que isso me deixa tão louco e não me consigo fartar? Tanto tempo, dinheiro e energia gastos em farejar rabos! Porque não posso eu, que é suposto ser um ser humano inteligente e educado, passar para outra coisa, digamos, mais espiritual e sentimental? 

Porque o único terreno que nos resta para combater uma guerra diária, sem represálias, apenas pelo prazer de lutar, talvez seja o sexo. O corpo é o último território onde podemos satisfazer os nossos instintos de guerra. Mas qual é o significado desta guerra em que compramos o adversário? para o fazer querer lutar? Vim para comprar a possibilidade de lutar? Depois de tantos rabos, estou cada vez mais convencido. 

Com efeito, contactei a doença do meu tempo. Não devo (é inadmissível, desumano) satisfazer o meu desejo de poder. A famosa tolerância. Calamos as nossas bocas, trabalhamos a nossa hipocrisia, e acabam frustrados como um animal domesticado. 

Um amigo da Lolo's oferece uma garrafa de tequila na Marine. Ele convida-me a juntar-me a eles mais tarde. Acabo tranquilamente a minha garrafa, ainda a falar sobre tudo e nada, sobre macacos e humanos. Mais quanto o humano anda por aí a fazer macaquices, mais ele me seduz. Vou comer na charcutaria americana antes de ir para a Praça. 

Normalmente deserto a esta hora, o Burger King está cheio de soldados bêbados, que vieram para comer alguma coisa arroz e macarrão, e a polícia militar que permanece fria como os azulejos do restaurante. O tamanho do hambúrguer obriga-me a abrir bem a boca para engolir. O meu herpes começa a sangrar novamente. Limpo-o. 

Pequenas gotas de sangue mancham o meu guardanapo de papel. Os meus espíritos já estavam baixos, e a visão da minha hemoglobina faz-me sentir ainda pior. Já não me apetece pescar. É quase perigoso. Olho para o quadro do menu em plástico e vejo que os tailandeses têm um sentido de humor: o inevitável menu internacional está pendurado atrás dos caixas. 

À esquerda está escrito em thai, à direita, em inglês. Na última linha, abaixo dos sanduíches e outras sobremesas, há nele um "sorriso" escrito. Na frente, sob a coluna de preços, existe um "livre". Bem-vindo na terra dos sorrisos! Símbolo do turismo tailandês. Dirijo-me para a Praça enquanto desfruto da brisa do mar. Observo os viajantes ao longo da praia. 

Na meia-luz, as sombras estão a agitar as mãos ou a pronunciar pouco gritos que são destinados a ser femininos. Torneira europeia. Não me apetece realmente mijar, mais vale ser sugado por trezentos, por um homem feminino entre dois carros. Mas nenhum deles eu gosto. É uma atmosfera de cuidados paliativos. 

Nada de feminino. Vou correr para os beduínos. É mais claro do que em Matine. Uma grande pista de dança num semicírculo, encimada por uma plataforma de ecrãs de vídeo. À volta da dança Roor, uma multidão de mesas cobertas de vermelho. Acima, um primeiro andar com grades cromadas para se apoiar e observar o que se passa em baixo. Pescar com um laser. 

Feixes de luz vermelha cruzam-se e respondem uns aos outros no escuro. A música árabe, a verdadeira, a variedade tailandesa e o hip hop americano. Os homens gordos barbudos, alguns em djellaba, estão espalhados por todo o lado atrás das mesas. Aqueles que nunca dançam. A garrafa de garrafa de Black Label em destaque. 

Eles assistem à dança das raparigas que chularam durante uma semana. Brincam a ser um casal, o macho dominante, a fêmea deitada a seus pés. Não mulheres de chinelos. Como bons muçulmanos, com um ar superior, cheios de dinheiro que fazem o papel dos capangas. 

Os que dançam são os jovens beduínos à maneira americana. Fardas de rapper Adidas, Nike, Tacchini, Chicago Bull, como outros usam Hermes em Hermès, Chanel e Vuitton. Ridículo no seu disfarce. Cinquenta quilos de skinny guys que se fazem de difíceis com um bigode de virgem, o aspeto ingénuo e gentil dos que nunca viram nada e nunca sofreram nada. nunca foram sujeitos a nada. Bufões sauditas. Bichas kuwaitianas. 

Em toda a sua volta, um enxame de mulheres fracas e e as adolescentes que já são gordas estão ocupadas a dançar a dança do ventre com música egípcia, na esperança de que um beduíno as quisesse. 

Beduíno para os desembaraçar com molho branco. Alguns deles já têm os pés tatuados com hena, outros, os mais baroniais, têm os braços e os dedos cobertos de juncos. Alguns colares, brincos, correntes de ouro sobem-lhes ao pescoço e invadem os seus rostos. 

Como a hera, o metal precioso trabalha arduamente para penetrar nas dobras destes suportes suaves revestidos por beduínos antigos. Já não sei onde estou na Tailândia. 

Num canto da caixa, perto das mesas de bilhar, encontro o Lolo, completamente feito, na companhia de um amigo no mesmo estado que ele. o mesmo estado que ele. Eu não insisto. Parto para o Marine para uma última cerveja antes de ir para a cama e deitar-me com Zovirax.

Mas quando saio da Praça, uma menina sorri para mim. Conheço a sua cara, mas não me consigo lembrar se conheço o seu rabo. Ela acena-me para me aproximar mais. Eu faço-o. Sorrindo, ela pergunta-me: "eu quer ir contigo. eu como você".

É tão bem pedido. Como pode alguém recusar tudo o que uma rapariga pode dar! Eu pergunto-lhe, por minha vez, se já fui com ela. "Não, mas eu conheço-o há muito tempo."

Ela tem uma cara bonita. Um belo rosto redondo e malicioso, e um corpo cheio de seiva moldada com um vestido preto com um tubo interior de imitação.

Digo-lhe que vou para o Marine durante dez minutos. Ela sorri para mim e não acredita em mim. "Está bem", diz ela, beijando-me na minha boca doente. O meu herpes obviamente não a assusta. 

Decidi ir para a cama. Mas na encruzilhada, como sempre, eu não me consigo habituar à ideia de ir dormir sozinho e masturbar-me como faço demasiadas vezes em Paris. Apesar de herpes, ainda tenho de mijar. Volto para Volto à Praça para ir buscar a rapariga. 

Ela cola-se a mim no ciclomotor, beija-me no pescoço como se eu fosse o namorado dela a ir buscá-la ao trabalho. Ela dispara e sai para tomar um duche. Eu como os seus seios com aplicação. Ela gosta logo de o fazer imediatamente. Ela parece gostar quando eu lhe faço a carne estalar com os meus dentes ao ponto de morder.

Está a ficar cada vez mais quente. O ar condicionado avariou-se, está a soprar ar quente. Estamos em breve a suar, muito para meu deleite. Há água debaixo das axilas, está a escorrer entre os seios e as nossas barrigas estão a patinar como se estivessem debaixo do o efeito de um unguento. Ela rapou a rata há dois ou três dias. 

O recrescimento está a começar a aparecer. Eu tenho cuidado com o meu herpes. Trabalho com a minha língua rígida e fora evito o cabelo nascente que poderia arrancar uma sarna. Ela grita como uma serpente enquanto se undula na humidade de um viveiro. Sinto o suor das suas coxas nas minhas bochechas enquanto ela me aperta a cabeça. O seu ditado sobe como um pequeno galo cada vez que lhe ponho a língua de fora. 

Agarro num preservativo, desenrolo o plástico e afundo-me lentamente nas suas entranhas. É tão húmido fora como é dentro. O encanto das águas. A grande lavagem. Os seus gritos intensificam-se e tornam-se mais graves quando eu vou ao fundo. Depois solta gargalhadas como soluços embaraçados. Ela empurra-me para longe, agarra-me, afasta-se e aproxima-se como se ela não conseguisse decidir-se. 

Eu viro-a ao estilo cãozinho para lhe comer o rabo. Uma cratera limpa mas grande. Ele já passou por muita coisa. Deleito-me com o vulcão enquanto se espera pelo tremor. Acumulando os meus efeitos, entro nela empurrando um dedo no cu. Ela endireita-se sem vacilar sob o efeito do duplo empurrão. 

Ela continua a sua melodia ambígua. Tento o polegar. Não há problema. Fico profundamente na sua rata e espeto dois dedos na cratera. Tudo corre bem. Eu fodo-a. Mas aqui. Eu paro. 

Não posso acreditar, estou com os nervos em franja na cratera neste momento ou algo assim! Insisto sem sucesso. Acalmo-me e raciocino comigo mesmo. Não importa. Não é um grande problema. 

Levo-o nas minhas costas e entro em pânico com o pássaro. Eu encho o pássaro de vida. Grita cada vez mais alto. Fica agitado, deixa algumas plumas algumas penas, mas não escapará. Eu tenho-o. Ela continua a gritar, a rir, a lutar sem querer para se separarem. 

Com um golpe de cabeça, ela derruba o cinzeiro e este parte-se no chão. O seu cabelo grosso acaricia os meus CDs na mesa de cabeceira. Encosto-me à parede com o meu pé direito. Em linha branca, acelero para a sprint final. Tiro os meus sapatos sem ser capaz de reter um grunhido. Tiro o preservativo e esvazio-me na sua barriga. Espalhei-a com esperma espesso como o iogurte. Compota de sémen.

Ela sai para tomar um duche. Ela volta com as mãos na barriga para o seu estômago para indicar dor. Ela sorri como que para pedir desculpa. Ela volta para se aconchegar a mim enquanto eu enrolo um cigarro. Eu tento esclarecê-la sobre o seu rabo. Tirando partido do relaxamento da articulação, tomo a temperatura. 

E depois, de repente, vejo a sua boca dividida num encantador sorriso venal de uma vendedora que sabe que a tem o seu cliente pelos cabelos curtos. Ela tem o que ele quer. Já experimentei isso com os beduínos sobre prazeres supostamente proibidos, pagam mais pela cratera, e as raparigas sabem-no.

Ela tentou a sua sorte, mas eu não me ofereço extras e ataco o segundo tiro. Nenhuma objeção por parte dela. Desço a minha mão em direção ao celeiro. A perua já está molhada. Ela chupa-me a pila para me tornar de novo duro. Ela lustra a base da glande com os seus lábios mais do que ela chupa. Boa técnica. Eu planto-o. Após alguns minutos, volta a vazar muito quente. Patinamos com o suor. Agora está definitivamente morto. Tenho de mudar de quarto amanhã.


Cap. 14 - Puta vinda de fora

20:38 0
Cap. 14 - Puta vinda de fora

A
caminho do Lolo's, encontro-me com o Fabien. Ele tomou uma bebida lá e deixou uma para mim no restaurante. Ele está a celebrar a sua partida. Mais valia estarmos no mesmo estado, diz-me ele com um desdém. Vou escrever para o Abbe's. 

Encomendo uma cerveja e olho para as camisas de futebol, t-shirts de clubes de todo o mundo fixadas ao teto entre os fãs. O proprietário é uma tong e os clientes fiéis trazem-lhe algumas todos os anos. As bandeiras e e cachecóis das equipas mais prestigiadas são agrafadas às paredes.

Em busca de inspiração, assisto ao desfile incessante da Rua das caminhadas. Não consigo ver o pavimento por causa dos clientes encostados à rua. Só consigo ver cabeças e torsos a passar. Imagino que a estrada é uma imensa correia transportadora, com várias centenas de metros de comprimento. As pessoas caminham sem saberem realmente onde vão parar.

São programados por prazer e deixam-se levar pelos seus fluidos. Tranquilos, não têm medo de nada e estão prontos para tudo. Até os táxis de moto, cujos capacetes só consigo ver não parece que estejam a conduzir. Eles deslizam. As boinas brancas da polícia militar são barcos de papel que descem por uma corrente de água e por um fluxo claro. Alguns vão para sul, outros para norte, como uma pista de aeroporto. 

Vou ao Billion Bar para comprar alguma erva antes de ir para a minha garrafa no Lucky's. Outro lugar lendário na cidade dirigida por uma velha mulher chinesa que nunca conheceu um sorriso. Oficialmente, é um bar de tempo curto onde se pode obter alguma coisa no primeiro andar. 

É o único lugar na Tailândia onde já vi gatos siameses reais. Eles dormem como mestres do lugar, entre as estátuas de Buda, os galos de madeira que trazem felicidade e prosperidade, e garrafas de Mekong.  

O bar é coberto de madeira e decorada como uma árvore de passagem de ano. As rodas das carroças velhas estão lá para fugir do saloon. É uma espécie de casa de campo tailandesa. A velhota agacha-se à minha frente. Não é para me dar um broche, mas para me mostrar, fora da vista do estrangeiro a quem pertence uma nota holandesa.

Ela pergunta, "Copiar?", eu respondo, "Não penso 50, mas não tenho a certeza..." Ele sobe a pequena escadaria em mosaico com uma rapariga que leva ao andar de cima. Como de costume, espero durante vinte minutos a ver uma novela tailandesa antes da mamã se dignar a vir e pedir-me A Mamã dignou-se a vir e pedir-me: "Quanto é que quer?", "Sam, boné!"

Mais vinte minutos em frente ao meu Thang Thip Coca antes de descer as escadas com três pacotes que ela tira na sanita, acenando-me discretamente para ir atrás dela. Durante quase oito anos, Marna, como se eu não soubesse do seu velho negócio de macacos!

Pago, saio, e vou depositar a minha colheita no meu quarto. Estou no Lucky's às quatro e um quarto em frente à minha garrafa, sem ter de a encomendar.

Descrição do cerimonial diário. Primeiro as cinzas de céu, depois o balde de plástico carregado com cubos de gelo com buracos, uma palhinha e um par de pinças presas no monte de gelo, um pires por baixo como um vaso de flores, depois copos e e bases tricotadas pelas raparigas nas suas horas de folga. Finalmente, a xícara de madeira, bambu, dependendo da tampa enrolada nela. O desfile prossegue como planeado. Não houve lutas. 

Vejo o Lolo, ele empurra uma mulher que está a pedir dinheiro com a criança nos seus braços. Empurra para trás com a mão direita e ela deixa cair o tetrapack de leite que a criança segurava na mão. Eu pego nela e devolvo-a à mulher. 

"Lolo, vai para a cama! Já não se pode ficar de pé! O nariz na fórmica, o seu braço no ar como se estivesse a agitar a bandeira branca, todos olham para ele com desprezo.

Após alguns minutos, consigo persuadi-lo a ir atrás de um táxi de motocicleta para a sua casa. Chegada de Fabien. Deixamos cair uma segunda garrafa rapidamente, e passamos ao "Marine". No final do saída do Lucky Star, há um terraço em frente da entrada da Praça da Marinha. São seis da manhã. Eles estão a limpar. Mesmo do outro lado da rua, há outro restaurante que nunca fecha. Três ou quatro mesas estão ocupadas. 

Estrangeiros que comem com as suas galinhas antes de irem pescar. Os opostos estão a atirar grandes baldes de água com sabão que cheira a amoníaco, e a esfregar o tronco com um arpão. O calor é forte. 

Arde pica os olhos só de passar na rua. A água atinge o nível das mesas e clientes no outro terraço. As raparigas de thale permanecem caladas e continuam a mastigar sem mover um sobrancelhas. Os estrangeiros, para os EUA sem exceção, estão enojados e não conseguem engolir nada. A limpeza está a fazê-los vomitar. Com amoníaco vão bem juntos ...

O Dente Marinho está fechado. Vamos ao Malee Um. Embalado até às brânquias. A clientela é um pouco mais jovem. É menos Meca do que a Praça. Mais beduínos modernos. O deserto à distância. Vejo uma rapariga alta, de pele clara e nariz fino para uma rapariga tailandesa. Uma rapariga do Norte, de certeza, na pior das hipóteses de Banguecoque. 

Aqueço-a com os meus olhos sem falar com ela. Eu faço a minha aproximação, algumas fotos antes de saber quem vou fotografar com isto esta noite. Fabien quer ir para o Boum. Estou imediatamente aborrecido. Sempre as mesmas caras.

Prefiro o grande no Malee One, que é mais fresco. Vê-me de imediato e vem na minha direção. Eu entro a bordo. Ela fala muito pouco inglês, ela acabou claramente de chegar. Ela confirma que é de Banguecoque e que não conhece Pattaya muito bem. 

Consigo cheirar um bom plano. Ela não consegue parar de sorrir. Ela vai tomar banho. Ela tem seios pequenos e alguns pelos nas axilas. Só há apenas as mangueiras para comer. Nova cozinha. Isto é o que eu gosto em Pattaya. A variedade dos alimentos e corpos.

Lambo-lhe metodicamente toda a barriga. Ela agita-se lentamente como um gato a acordar. Como um lobo para não assustar o pássaro. De repente, devoro-lhe a boca como uma ave devora uma minhoca. Túrgido como estou, não tenho dificuldade em agarrá-lo. Com um só golpe, ela abre bem as pernas. Outro que dá a sua rata à minha língua sem relutância. As suas coxas estão na horizontal.

Aproveito a oportunidade para olhar para o espetáculo da sua fenda de escorrimento. Flui continuamente como uma pequena mola. Primavera. Eu bebo a partir dele. O seu interior está inchado como uma esponja. Deslizo um dedo na minha boca, depois dois. Eu acelero esfregando para cima, rápido, muito rápido. 

Tetanizada pela aceleração, ela deixa-se ir sem resistência. Consigo ouvir o seu coração a bater. O seu corpo transpira. Em momentos, as suas costas levantam-se suavemente do lençol, como sob hipnose, em levitação temporária. Eu sei que ela pode ejacular se ela quiser. Continuo a acelerar. Alguns minutos mais tarde, ela deixa sair um gemido alto, depois um lamento forte, depois desmaia do seu lado. 

Bingo. 1-0, só com os meus dedos. Pego num preservativo da mesa de cabeceira e volto a tocar o CD do NTM Clash. Encho-o na borda e levanto-lhe a perna. Ela estica os braços para me agarrar a cabeça. Aproveito a oportunidade para comer as suas axilas. Depois virei-a para a levar de barriga para baixo, com as pernas bem apertadas, espalhando o seu rabo como um poço. O buraco escuro contrasta violentamente com o branco da sua carne. As rugas estão limpas, sem a mais pequena hemorroida. 

Eu massajo as suas nádegas com as minhas mãos como dois seios grandes, enquanto eu bato sem o forçar demasiado. É macio por dentro e por fora. Deslizo para dentro do molhado. Sem parar para arquivar, passo as minhas mãos debaixo da sua barriga para lhe puxar o traseiro para cima. Chegamos ao estilo cãozinho. Agora bem aberto, posso começar a bater no fundo.

Ela toma-o sem qualquer problema. Abri-lhe as pernas mais afastadas para os passar por cima das minhas coxas. Eu seguro-a firmemente para assegurar o seu equilíbrio. Carrego nos seus rins para que ela se arque mais. É isso mesmo, agora posso tocar no grande fundo sem perder o meu pé para terminar de o tomar. Nunca falha quando se atinge estas profundidades. Consigo ouvi-la e vê-la ir em todas as direções. 

Eu tenho de acertar no olho do touro. Não há mulher sem um alvo. Faz o meu sangue esfriar ao vê-la assim. De repente, ela está encharcada em suor. O cheiro de carne excitada invade o meu cérebro. Já não consigo lutar contra isso. Venho-me generosamente e por muito tempo. Mas eu não quero parar. 

Intoxicado com prazer, eu continuar a avançar, tentando não ficar duro. Ela deve sentir que eu tenho menos tesão, mas ainda estou em fuga. Tenho de mudar o meu preservativo antes que o puré de batata caia para fora da panela. Ela vira-se e vê que eu me vim. 

Ela não aproveita a oportunidade para parar. Uma boa parceira, ela compreende que eu não vou desistir da corrida. Ele não está a desistir da corrida, mas que eu estou simplesmente a mudar de camisa. Torna-me novamente difícil para sempre. Limpo a minha piça com os lençóis e replastifico sem qualquer problema. 

Volto a dar ao cu a sua comida. Uma vez satisfeito, posso recomeçar onde parei antes de me vir. Mergulho de novo nas águas profundas. Mexo tudo sem vazar para trás e para a frente. Eu mexo e percorro a fruta, que liberta o seu sumo. Faz pequenos sons de "flac-flac", como quando se mexe água de sabão com a ponta dos dedos para fazer espuma. 

Retomo a martelagem intensiva. Eu seguro-a firmemente pela pélvis para evitar que amorteça os golpes. Ela começa a gemer. Depois ela desbloqueia com um estrondo. "espere ..."

Está bem, isso fica-me bem. Eu não ia vir-me durante muito tempo, e eu estava a ficar sem forças. Desvantagem de seguir um golpe após outro quando é que se fica tão tenso que se torna impossível ejacular uma segunda vez consecutiva. 

Após esta fase, ele deixa de pensar. Pode então fazer o que quiser com ele, como quiser. A crista é encharcada em poucos segundos, e parto novamente. Ela torna-se ativa e assume o comando. Ela agarra a minha cabeça e bate com força contra a rata dela para que eu possa penetrá-la mais. 

Acertei-lhe com um pacote de cervejas, o meu polegar na rata e dois dedos no rabo. Arquivo em sincronia e depois duplico a aposta. Dois dedos em cada orifício. Ela não vacila. Com o meu polegar libertado, eu tiro do seu clitóris e puxo o gatilho. 

Desta vez, é claro, estou a foder com ela. Para não a assustar, faço primeiro a sua rata enquanto mantenho dois dedos na cratera. Vou decantar. Ela impede-me imediatamente. Raios, que chatice! A série de dois tiros começa.

Fico furioso com a rata dela sem conseguir vir-me. Viro-a para me masturbar na sua cara. Sem resistência, mas ainda não o consigo fazer. Fujo do seu entendimento para pôr um dedo no meu rabo colocando o lubrificante na sua mão. Ela fá-lo imediatamente. Ela compreendeu muito bem a manobra. Metodicamente, ela coloca um, depois dois, depois três, sem me magoar. Aplica-se a si própria, acelera, desacelera, vira tanto quanto ela quiser. Uma craterologista confirmada. Vou vir-me. Ela sente-o. 

O seu rosto não se move, pronto e disposto a receber a semente como uma oferta. Ela leva tudo para dentro, fechando os olhos sob as rajadas de ejaculação e engole o que lhe cai na boca.~

Termino manchando o que lhe resta nas bochechas com a minha pila. Ela limpa a maior parte com a toalha e vai à casa de banho para a enxaguar. Ela volta, com os olhos avermelhados pelo meu esperma. Dou-lhe quinhentos baht e mais vinte para o táxi. 


Capitulo 8 - Sexo com mudos

19:44 0
Capitulo 8 - Sexo com mudos

Que os silêncios são geralmente muito faladores, sabíamos isso. Que o amor o torna cego é um truísmo. Mas o sexo faz falar os surdos-mudos

N
o meu caminho para tomar um café na Pom´s paro para encher a minha motocicleta. A estação é um barril de combustível com uma bomba manual encimada por um recipiente de vidro graduado em litros.

A empregada da bomba é uma rapariga adorável de cerca de quinze anos de idade vestidos com macacão sujo de óleo e com os antebraços pretos com lama. Ela deve ser mecânica nos seus tempos livres.

Enquanto ela me cheira, imagino-a no meu quarto, nua. Ela está nua nos meus lençóis brancos sem ter tomado banho. O seu cabelo comprido e grosso é simplesmente dobrado ao meio e mantido no lugar por um grampo de plástico para o cabelo. Consigo ver as marcas de gordura deixadas no seu pescoço pelas mãos sujas quando teve de coçar ou afugentar um mosquito.

A beleza das coisas vistas com o estômago vazio antes do alcoólico da noite.

Vamos comer no Lolo's. Ainda não mencionei a sua cozinheira. Um hipopótamo que trabalha o seu cu, coberto de suor, em dois metros quadrados no espaço de cozinha. Hoje à noite há uma nova empregada de mesa. Ela é bonita apesar das marcas de pancada no seu rosto. O Lolo diz-me que ela está com o período. Mas eu sei, ela não é uma empregada de mesa, é a sua nova menina.

Ele não a tem visto desde que cheguei. Acaba de sair do hospital após um acidente de motocicleta imaginário. Ela não tem vestígios de uma ferida ou de uma única ligadura. Um clássico.

Vou escrever no Abbe's Bar. Um australiano sem camisa com a cabeça rapada, tatuada por todo o lado, aceita a riso um preservativo que lhe é oferecido por uma das empregadas a rir-se à gargalhada. Ele abre-a como um tipo que tem vindo a fazer isto todas as noites durante anos. Ele desenrola-o e desliza-o sobre a cabeça até ao nariz, logo acima do lábio superior.

Ele bombeia o preservativo como um gnu. Insuflar o preservativo com o nariz enquanto suga pela boca. Bela técnica. O seu crânio, como um enorme crescimento cor-de-rosa, toma a forma de Bart Simpson's. Cada vez mais vermelho, ele continua a bombear até o preservativo rebentar. Todos riem e batem palmas. Bem-vindo ao clube daqueles que beliscam com outra coisa que não a sua pila ...

Vou até ao Hale das 19h acima do Lucky´s para dizer olá a Gilles. Ele é o meu amigo mais antigo de Pattaya. Ex-patrão do lendário Papillon gogo, ex-patrão das Fiji das Fiji, agora gerente do Hale das 19h, fez tudo o que estava ao seu alcance na Tailândia. Vive no reino há quinze anos.

Foi com ele que vivi as minhas melhores orgias. Ele era o parceiro ideal, nunca um problema de ego, tamanho de pénis ou velocidade de ejacular. Eu estava sempre bem com as raparigas, nunca um campónio ou um idiota. Eu sabia como pô-las à vontade e sempre correu bem. Esta noite ele está bêbado, o que já não acontece com muita frequência. Ele oferece o seu litro de cerveja e uma pizza. Arnaud vai com ele.

Outro pilar da Pattaya, acaba de ter um filho com a sua mulher tailandesa esposa que nunca vemos. Ele já teve uma mulher camaronesa quando viveu em África. Livre como um pássaro, ele semeia ao vento e não se importa com o amanhã, apesar dos seus problemas de dinheiro.

Estamos a ter uma conversa de bêbados conscientes. Jogo de palavras de dois bits. O truque é para se meter em tudo.

Volto ao Lucky´s para deixar consumir a minha garrafa diária na companhia de Arnaud. Fabien junta-se a nós. O Marine descarrega o bando de cadelas que ladram.

A Camurça Dourada aproxima-se de nós. Esta noite, ela pôs uma tampa. O seu boné deve estar na lavandaria. Ela chega a nós gradualmente, mas tenho a impressão de que tem olhos para mim. Bebé transexual que, na melhor das hipóteses, se espera o pior e é uma porcaria.

Arnaud, bêbado, está a divertir-se a fazer a sua merda. Imediatamente, ele verifica se as suas mamas têm meias e se ele tem uma pila (claro!). Isto deixa-o zangado e foge.

Hoje passamos ao "Marine To". Os potros não chateiam os criadores de galinhas. Tudo está aberto. Excursão fácil. Muitas pupilas pedradas e dentes brancos. Um pouco de camarão em calças de ganga rasgadas, o cinto virado do avesso, o umbigo e o botão de cima desfeitos, aquece-me conscientemente. Eu hesito. Ainda é cedo. Continuo a girar.

Deparo-me com o gangue das mudas. É uma categoria de mulheres a quem eu ponho o meu próprio "dedo" para parar. Elas merecem um aparte. Qualquer pessoa que já tenha ouvido o grito de um mudo numa pequena sala, sabe do que estou a falar!

Que os silêncios são geralmente muito faladores, sabíamos isso. Que o amor o torna cego é um truísmo. Mas o sexo faz falar os surdos-mudos, é preciso tê-lo ouvido para acreditar nisso. Se quiser fazer um surdo-mudo gritar, basta fodê-lo. Talvez seja porque não podem dizer não, mas eu nunca vi um mudo que não tivesse sido fodido.

Devo admitir que sou particularmente interessado. É um prato refinado que eu nunca deixo de experimentar quando surge a oportunidade. Já as tive a todas à exceção de uma, a baronesa dos mudos, que já ouviu falar demasiado de mim para responder aos meus pedidos.

Vejo uma. Devo demorar um pouco e fazer as minhas mãos voar como pássaros à vista desta pomba branca para falar com ela. Muito bonita, talvez com dezanove anos, uma noviça de certeza, ela entra no galinheiro. Ela ainda não perdeu uma pena. Os outros silenciosos incitam-na a ir comigo.

Ela veste uma saia axadrezada, mas não a típica escocesa, como a rapariga de ontem à noite, mais leve, mais como a toalha de mesa de um pequeno restaurante sobre uma auto-estrada provincial. Ela amarrou uma bandana turquesa sobre os seus seios como soutien. Eu desato o nó com uma mão e os seus seios aparecem.

Entre duas pequenas palmadas, brinco com os seus mamilos que endurecem imediatamente sob a sucção que aplico. Alguns pelos pequenos plantados nas calotas apimentam as minhas papilas gustativas.

O peito é firme, inchado e quente como se estivesse sob o efeito de uma gravidez. Mais tarde ficaria a saber que ela teve um filho não há muito tempo e que ela está a amamentá-lo.

Não acabo o pecadilho e saio para tomar o meu duche. Ela já tem tesão. Que alegria ter um tesão sem pensar nisso, como um animal!

Encho-lhe os seios um pouco antes de ela ir tomar banho, por sua vez. Ela sai completamente nua. A maioria das raparigas, enganosamente tímidas, saem do duche rodeadas por uma toalha. Não tão tímidas como as novatas!

Falta-lhe um pouco de rabo, mas o mato está cheio. Eu fico sobre os seus seios, chupando-os, amassando-os, aproximando-as na esperança de as sugar a ambas ao mesmo tempo. Em vão, são pequenos. Eu saio.

Choveu. As cristas de peru estão inundadas. Parece que como algas marinhas ou carne marinada longa. É divino, É pior que ouriço-do-mar! Eu saboreio e levo o meu tempo. Eu avisei-a para vir e sentar-me na minha boca. Ela gosta. Passados alguns minutos, ela já não se senta. Consigo meter a minha língua no fundo da rata dela. Masturbo-a ao mesmo tempo com o meu nariz.

É isso, o mudo muta-se e torna-se um ventríloquo. Bingo. .... grita. No início, como um porquinho a ser espremido. Rugido muito agudo, guinchos espasmódicos, depois um mais rouco e depois um guincho mais longo e contínuo, mais próximo de um bezerro chamando pela mãe.

Ela chupa-me, mas não bem. Prefiro enfiá-la diretamente, para que o grito do mudo nunca cesse. Eu levo-a de costas, mas ela retém a amplitude das pancadas da pila. Talvez tenha vindo mais cedo e precise de alguns minutos de alívio. No declive, eu dou-lhe. Depois recomeçamos.

Trabalho nela o tempo todo, permanecendo apenas por momentos nas suas partes mais profundas. Melodia garantida. Cada mergulho real, ressoam os seus gritos de outro mundo, o quarto para o meu deleite. Como um .... techno não é uma melodia, mas sim som, de que gostamos, sempre o mesmo, uma repetição louca.

Mas quando eu vou muito para a frente, ela retrai-se, ela trava. Põe-se de quatro, no estilo de cadela depois de lhe ter espalhado bem a rata, pasta de rabo, como dizem as mulheres africanas.

Ela persiste em lamentar as costas redondas sob os impulsos. Um método bem conhecido para se esquivar. Carrego nos seus rins para fazer o seu arco de costas. Nada, ela resiste. Ela não se dobra. Irritado, trabalho no rabo dela com o meu dedo indicador. Surpresa. Não há problema. O meu polegar é sugado de imediato.

Eu massajo simultaneamente a sua rata com a palma da minha mão cheia de creme anal e arranca de novo. Não é um vaginal, isso é claro! Dois dedos no rabo, sem reticências. Eu sou bem-vindo. Três, abre-se como uma fruta madura. Nem um bocadinho de vestígio de merda.

Fodo-o sem um fotógrafo. Não há represa, não há dique, não há comportas. O buraco está aberto e não rejeita nada. Eu trabalho até ao fundo. Ela dá um passo em frente. Atingi-a com tanta força que, apesar de si própria, ela move-se em direção à cabeceira. Agora ela não pode fazer nada. Ela está presa contra a parede. Ela endireita-se para se agarrar a ela sem esperança.

Espalhei os dois joelhos dela para lhes pôr os meus. Ela está de pé. Dou-lhe uma pancada apertando-lhe nos dois ombros. Olho para a ponta do galo. Há vermelho no rosa, sangue no preservativo. Há alguns anos atrás, isso enojou-me, agora excita-me, como um touro na arena. O sangue de outras pessoas, quando se trata de sexo, faz ferver o meu.

Ela inclina-se o melhor que pode para me dar uma palmada no rabo. Ela faz diferentes guinchos para fugir de mim para me dizer que ela está a sofrer. Ela mostra-me o sangue na barriga salpicada com as mãos.

Ela vai-se enxaguar. Ela regressa e eu fodo-a novamente. Nas suas costas com duas almofadas debaixo do seu rabo para melhor o derramar. Ela não parece ter medo de sangrar do seu rabo. Ela parece bastante preocupada com a limpeza.

Coloco as duas coxas nos meus ombros e fodo-a com força numa posição que conheço por experiência própria. Cuidadosamente, retiro o preservativo que escurece a hemoglobina. Ele não parece importar-se, o que continua a surpreender-me. Eu masturbo-me, mas ela vira a cara para longe de mim e não apenas o pescoço dela. Eu poderia apontar para o seu cabelo, porque quando me contiver, poderei ejacular para longe.

Endireito-lhe a cabeça com a minha mão esquerda para a inundar . Ela não resiste muito mais. Eu cego a muda durante alguns segundos. Eu mergulho mais tempo, generosamente e com grandes jatos. Ela não está em condições de disparar um segundo tiro.

São apenas oito da manhã. Tomamos banho e eu levo-a a casa. Mas eu não devia ter ... Ela vive na China... ! Depois da Quinta das Serpentes, ou seja, dez quilómetros!

O sol queima a minha pele e os meus olhos. Não melhora, engarrafamentos de trânsito. Ainda me apetece mijar e vou!

Incapaz de me explicar, muda, onde vive, ela acena-me com a mão para continuar. Tudo o que ela está a tentar fazer é para me fazer compreender um berço tendo nos seus braços uma criança imaginária. É que ela tem uma criança à sua espera.

Após meia hora de inferno, chegamos finalmente a sua casa. Um barraco no fim de uma estrada de terra. Ela convida-me a entrar. Com pressa de voltar para o Sul eu recuso. Eu como uma sopa na casa de Marna no final do rua da Estrela da sorte. Ela alimenta todos os guerreiros de rua há anos. Uma prostituta que conheço pergunta-me se eu vou ao Boom.

Deixo-a lá. Entramos. Está a fechar. Eu olho melhor para ela sob o calor das dez horas. Vejo sob a sua maquilhagem as espinhas da menstruação. Preciso de sangue para esta noite.

Vou ao Malee. Fechado. Nada que valha a pena. Volto para a cama nos meus lençóis ensanguentados.



Capitulo 7 - Noite ensombrada

15:59 0
Capitulo 7 - Noite ensombrada
Ela está a rebaixar com os dentes um velho turista em calças de flanela, provavelmente o seu marido, no meio do bar das raparigas com ratas nuas e raspadas. Uma diferença marcante entre a fruta e a compota.

N
ão escrevi nada ontem. Fugi de novo de um dia de folga. Tenho azar neste momento. Os polícias encerraram tudo. Tenho andado a rondar como um chacal e não consegui encontrar uma única carniça para roer. Só me encontrei com raparigas que já tinha beliscado e eu ansiava por carne fresca.

Fui para o Pom's, e sentei-me lá a ler qualquer coisa. Banhado por luzes vermelhas, um café à minha frente no balcão de fórmica azul, vou vendo em redor.

Vou comer ao Lolo's e sei que o Fabien está por lá. Ele quer comprar drogas e passar o tempo a fumá-las no seu quarto. O Fabien não vestiu o seu fato de idiota esta noite, devíamos estar a rir, mas não estamos.

Arrancamos até ao Buffalo Bar. É um pouco longe, três quilómetros a sul, na terceira estrada. É preciso conhecê-lo, um lugar de dentro. É gerido por um francês e a sua esposa, um baronesa pura de cinquenta anos de idade com uma cabeça de guerreiro que mantém as suas raparigas na linha com um pau.

Não são freelance como a maioria das prostitutas da cidade, elas pertencem ao bar. Elas trabalham lá, comem lá, dormem lá e fodem lá. Se elas saírem para a noite com um turista, têm de voltar antes das seis horas da noite.

Trabalham durante dois ou três anos e depois regressam à sua aldeia ou iniciam uma carreira a solo, quando tiverem terminado de pagar a sua dívida.

Por isso, estão todas pedradas, todas nuas, esfregando os pescoços suados dos clientes e massajando as suas cabeças enquanto rolam as suas pilas. Esta noite, uma mulher sueca que perdeu o juízo está a exibir as suas mamas brancas imundas atrás do balcão, como peles de vinho macias cheias de merda.

Ela está a rebaixar com os dentes um velho turista em calças de flanela, provavelmente o seu marido, no meio do bar das raparigas com ratas nuas e raspadas. Uma diferença marcante entre a fruta e a compota.

É assim que é no Buffalo. Tudo é justo. Tudo o que tem de fazer é deixar-se conduzir. Se impossível, não é francês, incrível não é tailandês.

Três horas e meia, subimos para sul, a toda a velocidade, diretamente para a escada que dá para o Marine. Dou a volta por ali quatro vezes em menos de três minutos. Há mulheres em todo o lado. Em pé sobre os altifalantes. No meu auge, elas contorcer-se-iam em frente da minha pila ou no chão, aos pares, a fazer macacadas.

Vamos ao Lucky´s à espera do desfile. Mil ou duas mil raparigas, para-choques dianteiros para para-choques traseiros, que encravam a rua durante uns bons quinze minutos. Uma visão magnífica de uma manada de mulheres em migração. Um desfile de moda, não importa como, louco e sexy. Quem não sonharia com uma coleção como esta?

Vamos ao Marine To. Quase não há luz e está em pleno funcionamento. É uma noite escura e está um frio congelante. Estou a saltar por aí. Irrito toda a gente e bebo cerveja atrás de cerveja porque a boca seca-me.

Vamos para os beduínos, para o Malee. Está a piorar cada vez melhor. O hip hop é duas vezes mais louco para mim do que o normal.

Vejo uma rapariga, com cerca de 1,80 m de altura, com uma saia em xadrez como uma capa de guitarra, uma cara com o rosto de uma adolescente, provavelmente muito jovem , mas já cheia de vício. Aceito-a e levo-a.

Ela despe-se. É pequena e gorda, mas bem proporcionada. Uma mini-medida, uma amostra, o encanto e a fragilidade de miniaturas.

Eu tomo banho. Mal consigo sentir a água na minha pele. Volto e atiro-me para cima dos seus seios. Ela é relativamente recetiva, eu vou em frente. Desperto-lhe o peru diretamente, mas eu não tenho tesão.

Ela chupa-me sem muito sucesso. É sempre o mesmo quando bebo demais, depois de um certo limiar, entorpece tudo. A meu corpo está dormente e não consigo levantá-la! Estou a esforçar-me. Está a começar a chegar. Mas que se lixe, há um inferno de concentração em vez de o deixar vir!

Finalmente estou meio mole. Eu consigo colocar a carne no plástico. Apontei três vezes antes de acertar no peru. Enfio a minha picha como num tubo interior. Envio sangue para a salsicha. É isso mesmo. Tenho uma ereção quase decente.

Eu viro a minha presa e ponho-a de quatro em estilo cadela, eu cuspo em trinta segundos, como uma virgem, sem realmente se aperceber ou desfrutar dela.

Ela aproveita a oportunidade para fugir para o chuveiro e sair de lá em cinco minutos após ter tomado os seus quinhentos baht. Ela é ainda adolescente, ela olha para mim com um olhar de desprezo, na melhor das hipóteses de indiferença para com alguém que não tinha conseguido tirar partido de um atrativo trazido até ele numa bandeja de prata, ou seja, quinhentos baht. Talvez o pior não seja ter fome, mas estar cheio à primeira dentada quando finalmente chega a hora para comer.

Volto ao Lucky´s para ver se há alguma coisa deitada por ali. No estado em que me encontro, não me vejo a terminar a noite com um fracasso.

São dez horas da manhã e não resta nada. O Sul está deserto. A onda de calor está a começar a bater de vez. No auge da minha noite sem dormir, com os olhos a rebentar, volto a deslizar entre os cestos de peixe, os cestos de frutas e flores do mercado.

Fumo e volto a fumar para tentar entrar em colapso. Eu masturbo-me sem poder cuspir. Obtenho o oposto do efeito desejado. Eu não me empurro, não estou a ir além de mim, estou a correr atrás de mim, quando procuro por mim próprio.


Contos do Diabo #01

21:25 0
Contos do Diabo #01

E
ste livro é um original de Elsee Noor feito de contos dispersos em que o Diabo vai contando o que vê na terceira pessoa, surpreendendo-se com os humanos e os seus desejos.


Não o encontra em mais lado nenhum senão aqui e são histórias de Pipi Fiction para ler e divertir-se no comboio em pequenas viagens quando vai e vem do trabalho.


Nós somos um divertimento pessoal, em 10 contos.