Cap. 13 - Noite das fardas brancas - BIOGRAFIAS ERÓTICAS
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Cap. 13 - Noite das fardas brancas

O
s fuzileiros navais desembarcaram na cidade. Cinco mil homens por noite. Cinco mil caudas caíram em Pattaya, e não os mais pequenos! Banners em tecido escuro amarrados aos postes da maioria dos bares. "Bem-vinda à Marinha". Ficam apenas três dias, mas voltam dentro de três semanas para um exercício.

Há dois grandes eventos em Abril em Pattaya. Primeiro o festival da água, o maior festival nacional do reino. Todos atiram água e pó de talco nos rostos dos outros durante uma semana. À noite, entre as prostitutas e os clientes, o festival degenera rapidamente numa guerra de água. 

Os guerreiros do sexo armam-se com metralhadoras de plástico e bazucas feitas de tubos de PVC para sanitários. Voltarei a esse assunto quando lá chegarmos.

O segundo ponto alto do mês é o Cobra Gold. Três semanas de manobras militares americanas no ar e no Mar do Sião. A base americana mais importante da região, Urapao, fica quarenta quilómetros a sul de Pattaya. Três enormes porta-aviões, mais de dez mil homens a bordo, verdadeiras cidades flutuantes, ancoram na baía, e todos os dias treinam, verificando se tudo está a funcionar, os homens e as máquinas. À noite, eles vêm para desabafar nos bares.

Por isso, esta noite tenho um vislumbre do que vai acontecer na cidade, no final do mês. Vestido de branco imaculado, braçadeira no braço, boina de marinheiro como barcos de papel equilibrados em cabeças rapadas, a polícia militar vasculha a cidade e fica de olho na permissão enquanto se espumam na boca com soda. 

Rappers de todas as listas, montanhas negras de músculos, almofadados pela Nike Air, níquel para fazer dançar prostitutas felizes por sentirem o cheiro do dólar. Os brancos tão bonitos como os modelos Gap, ridículos na sua mesmice, adolescentes gigantes criados em cereais, a embebedar-se com Jack Daniel's e a bater como os cowboys no rabo das raparigas. 

Anões tailandeses cujas vaginas são maiores do que os seus olhos e que não têm medo de nada, especialmente quando se fala com eles com notas verdes, a cor da esperança. Abril é o mês mais quente do ano. Está a começar a ficar muito quente, mesmo à noite.

Tenho um ataque de herpes mesmo no canto dos meus lábios. Incha e festeja. Por causa do calor e da transpiração, não seca. Vai demorar vários dias para curar. É uma chatice comer ratas. As raparigas de Lucky estão a rir-se de mim, as cabras, a apontar para a minha borbulha. 

Digo-lhes para calarem a boca. Respondem que cabe a mim, quando se tem uma borbulha nos lábios, para me calar. Línguas de prostitutas que não falham uma oportunidade para o quebrar, com um sorriso, é claro. 

Um pouco deprimido, aceno com a cabeça enquanto vejo o início do desfile. Quantos Tailandeses fiz? Mais ou menos o mesmo número que passará por esta rua durante um quarto de hora, mais de mil. Como é que isso me conduz a isto?

Como é que isso me deixa tão louco e não me consigo fartar? Tanto tempo, dinheiro e energia gastos em farejar rabos! Porque não posso eu, que é suposto ser um ser humano inteligente e educado, passar para outra coisa, digamos, mais espiritual e sentimental? 

Porque o único terreno que nos resta para combater uma guerra diária, sem represálias, apenas pelo prazer de lutar, talvez seja o sexo. O corpo é o último território onde podemos satisfazer os nossos instintos de guerra. Mas qual é o significado desta guerra em que compramos o adversário? para o fazer querer lutar? Vim para comprar a possibilidade de lutar? Depois de tantos rabos, estou cada vez mais convencido. 

Com efeito, contactei a doença do meu tempo. Não devo (é inadmissível, desumano) satisfazer o meu desejo de poder. A famosa tolerância. Calamos as nossas bocas, trabalhamos a nossa hipocrisia, e acabam frustrados como um animal domesticado. 

Um amigo da Lolo's oferece uma garrafa de tequila na Marine. Ele convida-me a juntar-me a eles mais tarde. Acabo tranquilamente a minha garrafa, ainda a falar sobre tudo e nada, sobre macacos e humanos. Mais quanto o humano anda por aí a fazer macaquices, mais ele me seduz. Vou comer na charcutaria americana antes de ir para a Praça. 

Normalmente deserto a esta hora, o Burger King está cheio de soldados bêbados, que vieram para comer alguma coisa arroz e macarrão, e a polícia militar que permanece fria como os azulejos do restaurante. O tamanho do hambúrguer obriga-me a abrir bem a boca para engolir. O meu herpes começa a sangrar novamente. Limpo-o. 

Pequenas gotas de sangue mancham o meu guardanapo de papel. Os meus espíritos já estavam baixos, e a visão da minha hemoglobina faz-me sentir ainda pior. Já não me apetece pescar. É quase perigoso. Olho para o quadro do menu em plástico e vejo que os tailandeses têm um sentido de humor: o inevitável menu internacional está pendurado atrás dos caixas. 

À esquerda está escrito em thai, à direita, em inglês. Na última linha, abaixo dos sanduíches e outras sobremesas, há nele um "sorriso" escrito. Na frente, sob a coluna de preços, existe um "livre". Bem-vindo na terra dos sorrisos! Símbolo do turismo tailandês. Dirijo-me para a Praça enquanto desfruto da brisa do mar. Observo os viajantes ao longo da praia. 

Na meia-luz, as sombras estão a agitar as mãos ou a pronunciar pouco gritos que são destinados a ser femininos. Torneira europeia. Não me apetece realmente mijar, mais vale ser sugado por trezentos, por um homem feminino entre dois carros. Mas nenhum deles eu gosto. É uma atmosfera de cuidados paliativos. 

Nada de feminino. Vou correr para os beduínos. É mais claro do que em Matine. Uma grande pista de dança num semicírculo, encimada por uma plataforma de ecrãs de vídeo. À volta da dança Roor, uma multidão de mesas cobertas de vermelho. Acima, um primeiro andar com grades cromadas para se apoiar e observar o que se passa em baixo. Pescar com um laser. 

Feixes de luz vermelha cruzam-se e respondem uns aos outros no escuro. A música árabe, a verdadeira, a variedade tailandesa e o hip hop americano. Os homens gordos barbudos, alguns em djellaba, estão espalhados por todo o lado atrás das mesas. Aqueles que nunca dançam. A garrafa de garrafa de Black Label em destaque. 

Eles assistem à dança das raparigas que chularam durante uma semana. Brincam a ser um casal, o macho dominante, a fêmea deitada a seus pés. Não mulheres de chinelos. Como bons muçulmanos, com um ar superior, cheios de dinheiro que fazem o papel dos capangas. 

Os que dançam são os jovens beduínos à maneira americana. Fardas de rapper Adidas, Nike, Tacchini, Chicago Bull, como outros usam Hermes em Hermès, Chanel e Vuitton. Ridículo no seu disfarce. Cinquenta quilos de skinny guys que se fazem de difíceis com um bigode de virgem, o aspeto ingénuo e gentil dos que nunca viram nada e nunca sofreram nada. nunca foram sujeitos a nada. Bufões sauditas. Bichas kuwaitianas. 

Em toda a sua volta, um enxame de mulheres fracas e e as adolescentes que já são gordas estão ocupadas a dançar a dança do ventre com música egípcia, na esperança de que um beduíno as quisesse. 

Beduíno para os desembaraçar com molho branco. Alguns deles já têm os pés tatuados com hena, outros, os mais baroniais, têm os braços e os dedos cobertos de juncos. Alguns colares, brincos, correntes de ouro sobem-lhes ao pescoço e invadem os seus rostos. 

Como a hera, o metal precioso trabalha arduamente para penetrar nas dobras destes suportes suaves revestidos por beduínos antigos. Já não sei onde estou na Tailândia. 

Num canto da caixa, perto das mesas de bilhar, encontro o Lolo, completamente feito, na companhia de um amigo no mesmo estado que ele. o mesmo estado que ele. Eu não insisto. Parto para o Marine para uma última cerveja antes de ir para a cama e deitar-me com Zovirax.

Mas quando saio da Praça, uma menina sorri para mim. Conheço a sua cara, mas não me consigo lembrar se conheço o seu rabo. Ela acena-me para me aproximar mais. Eu faço-o. Sorrindo, ela pergunta-me: "eu quer ir contigo. eu como você".

É tão bem pedido. Como pode alguém recusar tudo o que uma rapariga pode dar! Eu pergunto-lhe, por minha vez, se já fui com ela. "Não, mas eu conheço-o há muito tempo."

Ela tem uma cara bonita. Um belo rosto redondo e malicioso, e um corpo cheio de seiva moldada com um vestido preto com um tubo interior de imitação.

Digo-lhe que vou para o Marine durante dez minutos. Ela sorri para mim e não acredita em mim. "Está bem", diz ela, beijando-me na minha boca doente. O meu herpes obviamente não a assusta. 

Decidi ir para a cama. Mas na encruzilhada, como sempre, eu não me consigo habituar à ideia de ir dormir sozinho e masturbar-me como faço demasiadas vezes em Paris. Apesar de herpes, ainda tenho de mijar. Volto para Volto à Praça para ir buscar a rapariga. 

Ela cola-se a mim no ciclomotor, beija-me no pescoço como se eu fosse o namorado dela a ir buscá-la ao trabalho. Ela dispara e sai para tomar um duche. Eu como os seus seios com aplicação. Ela gosta logo de o fazer imediatamente. Ela parece gostar quando eu lhe faço a carne estalar com os meus dentes ao ponto de morder.

Está a ficar cada vez mais quente. O ar condicionado avariou-se, está a soprar ar quente. Estamos em breve a suar, muito para meu deleite. Há água debaixo das axilas, está a escorrer entre os seios e as nossas barrigas estão a patinar como se estivessem debaixo do o efeito de um unguento. Ela rapou a rata há dois ou três dias. 

O recrescimento está a começar a aparecer. Eu tenho cuidado com o meu herpes. Trabalho com a minha língua rígida e fora evito o cabelo nascente que poderia arrancar uma sarna. Ela grita como uma serpente enquanto se undula na humidade de um viveiro. Sinto o suor das suas coxas nas minhas bochechas enquanto ela me aperta a cabeça. O seu ditado sobe como um pequeno galo cada vez que lhe ponho a língua de fora. 

Agarro num preservativo, desenrolo o plástico e afundo-me lentamente nas suas entranhas. É tão húmido fora como é dentro. O encanto das águas. A grande lavagem. Os seus gritos intensificam-se e tornam-se mais graves quando eu vou ao fundo. Depois solta gargalhadas como soluços embaraçados. Ela empurra-me para longe, agarra-me, afasta-se e aproxima-se como se ela não conseguisse decidir-se. 

Eu viro-a ao estilo cãozinho para lhe comer o rabo. Uma cratera limpa mas grande. Ele já passou por muita coisa. Deleito-me com o vulcão enquanto se espera pelo tremor. Acumulando os meus efeitos, entro nela empurrando um dedo no cu. Ela endireita-se sem vacilar sob o efeito do duplo empurrão. 

Ela continua a sua melodia ambígua. Tento o polegar. Não há problema. Fico profundamente na sua rata e espeto dois dedos na cratera. Tudo corre bem. Eu fodo-a. Mas aqui. Eu paro. 

Não posso acreditar, estou com os nervos em franja na cratera neste momento ou algo assim! Insisto sem sucesso. Acalmo-me e raciocino comigo mesmo. Não importa. Não é um grande problema. 

Levo-o nas minhas costas e entro em pânico com o pássaro. Eu encho o pássaro de vida. Grita cada vez mais alto. Fica agitado, deixa algumas plumas algumas penas, mas não escapará. Eu tenho-o. Ela continua a gritar, a rir, a lutar sem querer para se separarem. 

Com um golpe de cabeça, ela derruba o cinzeiro e este parte-se no chão. O seu cabelo grosso acaricia os meus CDs na mesa de cabeceira. Encosto-me à parede com o meu pé direito. Em linha branca, acelero para a sprint final. Tiro os meus sapatos sem ser capaz de reter um grunhido. Tiro o preservativo e esvazio-me na sua barriga. Espalhei-a com esperma espesso como o iogurte. Compota de sémen.

Ela sai para tomar um duche. Ela volta com as mãos na barriga para o seu estômago para indicar dor. Ela sorri como que para pedir desculpa. Ela volta para se aconchegar a mim enquanto eu enrolo um cigarro. Eu tento esclarecê-la sobre o seu rabo. Tirando partido do relaxamento da articulação, tomo a temperatura. 

E depois, de repente, vejo a sua boca dividida num encantador sorriso venal de uma vendedora que sabe que a tem o seu cliente pelos cabelos curtos. Ela tem o que ele quer. Já experimentei isso com os beduínos sobre prazeres supostamente proibidos, pagam mais pela cratera, e as raparigas sabem-no.

Ela tentou a sua sorte, mas eu não me ofereço extras e ataco o segundo tiro. Nenhuma objeção por parte dela. Desço a minha mão em direção ao celeiro. A perua já está molhada. Ela chupa-me a pila para me tornar de novo duro. Ela lustra a base da glande com os seus lábios mais do que ela chupa. Boa técnica. Eu planto-o. Após alguns minutos, volta a vazar muito quente. Patinamos com o suor. Agora está definitivamente morto. Tenho de mudar de quarto amanhã.


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