Ela está a rebaixar com os dentes um velho turista em calças de flanela, provavelmente o seu marido, no meio do bar das raparigas com ratas nuas e raspadas. Uma diferença marcante entre a fruta e a compota.
N
ão escrevi nada ontem. Fugi de novo de um dia de folga. Tenho azar neste momento. Os polícias encerraram tudo. Tenho andado a rondar como um chacal e não consegui encontrar uma única carniça para roer. Só me encontrei com raparigas que já tinha beliscado e eu ansiava por carne fresca.Fui para o Pom's, e sentei-me lá a ler qualquer coisa. Banhado por luzes vermelhas, um café à minha frente no balcão de fórmica azul, vou vendo em redor.
Vou comer ao Lolo's e sei que o Fabien está por lá. Ele quer comprar drogas e passar o tempo a fumá-las no seu quarto. O Fabien não vestiu o seu fato de idiota esta noite, devíamos estar a rir, mas não estamos.
Arrancamos até ao Buffalo Bar. É um pouco longe, três quilómetros a sul, na terceira estrada. É preciso conhecê-lo, um lugar de dentro. É gerido por um francês e a sua esposa, um baronesa pura de cinquenta anos de idade com uma cabeça de guerreiro que mantém as suas raparigas na linha com um pau.
Não são freelance como a maioria das prostitutas da cidade, elas pertencem ao bar. Elas trabalham lá, comem lá, dormem lá e fodem lá. Se elas saírem para a noite com um turista, têm de voltar antes das seis horas da noite.
Trabalham durante dois ou três anos e depois regressam à sua aldeia ou iniciam uma carreira a solo, quando tiverem terminado de pagar a sua dívida.
Por isso, estão todas pedradas, todas nuas, esfregando os pescoços suados dos clientes e massajando as suas cabeças enquanto rolam as suas pilas. Esta noite, uma mulher sueca que perdeu o juízo está a exibir as suas mamas brancas imundas atrás do balcão, como peles de vinho macias cheias de merda.
Ela está a rebaixar com os dentes um velho turista em calças de flanela, provavelmente o seu marido, no meio do bar das raparigas com ratas nuas e raspadas. Uma diferença marcante entre a fruta e a compota.
É assim que é no Buffalo. Tudo é justo. Tudo o que tem de fazer é deixar-se conduzir. Se impossível, não é francês, incrível não é tailandês.
Três horas e meia, subimos para sul, a toda a velocidade, diretamente para a escada que dá para o Marine. Dou a volta por ali quatro vezes em menos de três minutos. Há mulheres em todo o lado. Em pé sobre os altifalantes. No meu auge, elas contorcer-se-iam em frente da minha pila ou no chão, aos pares, a fazer macacadas.
Vamos ao Lucky´s à espera do desfile. Mil ou duas mil raparigas, para-choques dianteiros para para-choques traseiros, que encravam a rua durante uns bons quinze minutos. Uma visão magnífica de uma manada de mulheres em migração. Um desfile de moda, não importa como, louco e sexy. Quem não sonharia com uma coleção como esta?
Vamos ao Marine To. Quase não há luz e está em pleno funcionamento. É uma noite escura e está um frio congelante. Estou a saltar por aí. Irrito toda a gente e bebo cerveja atrás de cerveja porque a boca seca-me.
Vamos para os beduínos, para o Malee. Está a piorar cada vez melhor. O hip hop é duas vezes mais louco para mim do que o normal.
Vejo uma rapariga, com cerca de 1,80 m de altura, com uma saia em xadrez como uma capa de guitarra, uma cara com o rosto de uma adolescente, provavelmente muito jovem , mas já cheia de vício. Aceito-a e levo-a.
Ela despe-se. É pequena e gorda, mas bem proporcionada. Uma mini-medida, uma amostra, o encanto e a fragilidade de miniaturas.
Eu tomo banho. Mal consigo sentir a água na minha pele. Volto e atiro-me para cima dos seus seios. Ela é relativamente recetiva, eu vou em frente. Desperto-lhe o peru diretamente, mas eu não tenho tesão.
Ela chupa-me sem muito sucesso. É sempre o mesmo quando bebo demais, depois de um certo limiar, entorpece tudo. A meu corpo está dormente e não consigo levantá-la! Estou a esforçar-me. Está a começar a chegar. Mas que se lixe, há um inferno de concentração em vez de o deixar vir!
Finalmente estou meio mole. Eu consigo colocar a carne no plástico. Apontei três vezes antes de acertar no peru. Enfio a minha picha como num tubo interior. Envio sangue para a salsicha. É isso mesmo. Tenho uma ereção quase decente.
Eu viro a minha presa e ponho-a de quatro em estilo cadela, eu cuspo em trinta segundos, como uma virgem, sem realmente se aperceber ou desfrutar dela.
Ela aproveita a oportunidade para fugir para o chuveiro e sair de lá em cinco minutos após ter tomado os seus quinhentos baht. Ela é ainda adolescente, ela olha para mim com um olhar de desprezo, na melhor das hipóteses de indiferença para com alguém que não tinha conseguido tirar partido de um atrativo trazido até ele numa bandeja de prata, ou seja, quinhentos baht. Talvez o pior não seja ter fome, mas estar cheio à primeira dentada quando finalmente chega a hora para comer.
Volto ao Lucky´s para ver se há alguma coisa deitada por ali. No estado em que me encontro, não me vejo a terminar a noite com um fracasso.
São dez horas da manhã e não resta nada. O Sul está deserto. A onda de calor está a começar a bater de vez. No auge da minha noite sem dormir, com os olhos a rebentar, volto a deslizar entre os cestos de peixe, os cestos de frutas e flores do mercado.
Fumo e volto a fumar para tentar entrar em colapso. Eu masturbo-me sem poder cuspir. Obtenho o oposto do efeito desejado. Eu não me empurro, não estou a ir além de mim, estou a correr atrás de mim, quando procuro por mim próprio.
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