janeiro 2013 - BIOGRAFIAS ERÓTICAS
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Cap. 11 - A desilusão de uma má foda

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Cap. 11 - A desilusão de uma má foda

E
ncontro-me com Fabien no Lucky. Temos um conflito com as empregadas de mesa sobre uma nova garrafa. Meia hora de discussão antes de a alterarem para nós.

A rapariga vietnamita chega. Chamamos-lhe isso porque, embora tailandesa, foi educada no Vietname numa escola francesa, razão pela qual fala muito bem a nossa língua. E também porque foi casada com um gaulês que lhe deu um filho e que acabou por a deitar fora enquanto guardava o fruto dela.

Viveu em França durante alguns anos. Tenho uma memória muito clara desta rapariga. Já o fiz em toda a minha vida. Inevitavelmente, deixa a sua marca. Lembra-se quando se põe o punho no cu de alguém.

Cinco minutos mais tarde, Fabien sai para se embelezar. Ainda não o sinto. Vamos ao Marine, eu começo a estar sob a influência. Estou a saltar e a saltar de rabo para rabo. Fabien pega num pintainho com um piercing no queixo e desapareceu.

Passo para o Boom sozinho. Eu não quero ir para casa. Não quero ir para casa agora. Eu pago uma bebida ao José, é o seu aniversário. Continuo a andar em círculos como um corredor. Eu ligo-me, mas eu não entro. A caixa esvazia-se sem eu dar por isso. Vou ter de começar a apertar um bife.

Só restam algumas raparigas e alguns homens. Com a cabeça enterrada nas coxas de um velho inglês, a Camurça está a dormir. A sua namorada loira está ao seu lado. Ela está a curtir o outro velhote que lhe paga o refrigerador de vinho.

Ela vem ver-me. Ele é também um transexual de nova geração. Geração Tranny. Com os seus olhos de maquilhagem azul-celeste e laranja, o seu cabelo curto e descolorido, o seu tom turquesa, pensar-se-ia que ela era uma techno-doll.

Nada do habitual refinamento das transexuais standard. Do alto das suas botas de camurça com vinte e cinco centímetros de sola, ela dá-me um olho de bezerro. "Esta noite, vou consigo se quiser", diz ela, mastigando a pastilha elástica.

Sobre o meu ciclomotor, ela explica que há muito tempo que quer ir comigo dar uma volta. Conheço-a há dois ou três anos sem nunca a ter aceite por rapaz. Sempre pensei que ela era uma rapariga. Desde o início, o mau plano é anunciado. Vou tomar um duche. Ela não quer tomar o dela. O problema começa. Vá e lave-se de qualquer maneira.

Ela sente que estou a ficar furioso. À beira de a expulsar, ela cede. Ela regressa escravizada. Lanço a sua pobre camuflagem. Ela guardou o seu sutiã. Já tem uma casa de banho!

Como se eu não soubesse! Ela tira o soutien e o papel dentro. Ela desce para agarrar a minha piça. Vamos em frente. Ela já está dura. Eu chupo-a. A sua cauda tem talvez treze centímetros, não me diverte por muito tempo. Vou dar cabo dela e enfiar-lhe um dedo no rabo. A cratera está cheia de hemorroidas.

Parecem cogumelos secos, de papelão duro, duros na casca de uma árvore. Desgostoso. Vou fodê-la durante dois minutos e depois despedi-la. Imediatamente, assim que metade da minha piça estiver dentro.

Ele fala em tailandês. Não compreendo uma palavra. Passado algum tempo, consigo perceber, sem que ele o diga, que ele me quer foder. Pergunto-lhe em inglês perfeito: "Porque é que és tímido? Coloquei-lhe um preservativo. Ele fode-me.

Entra por si só, mas o pequeno galo do rapaz logo me aborrece. Ele tenta levar-me às minhas costas, estilo cãozinho, na beira da cama, mas eu não sinto muito. Sozinho no papel de uma mulher, penso neles.

Não só tem uma piça pequena, como também não sabe como utilizá-la. Nenhuma sensação. Ele vê, ele sente (talvez não ele, não tem qualquer efeito sobre mim, e não olha para outro lado.)

Ele não tenta foder-me de qualquer outra forma. Eu desprezo-o, odeio-o. Considero-o pior do que merda. Um sentimento que qualquer mulher que não tenha tido o seu preenchimento sentiria. É de partir o coração, é ainda pior do que não foder.

Eu próprio tomo as coisas nas minhas mãos. Sento-me em cima da sua pequena pilinha e masturbo-me ao mesmo tempo. Eu venho-me o mais rápido que posso na sua barriga que ele tatuou com um estrela que ele nunca alcançará. Pago-lhe, mando-o embora.


Capitulo 2 - Uns dias depois no Lolo´s

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Capitulo 2 - Uns dias depois no Lolo´s

Ela decide então assumir o comando e diz que vai tomar um duche, e eu vejo-a desaparecer por um corredor bamboleando o rabo.

U
ns dias depois, Fabien, um amigo, vem acordar-me às oito horas da noite. Está instalado no mesmo hotel onde eu estou e bateu na porta do meu quarto. Abro a porta. Estou nu e com o meu pénis ereto e teso. Deixo-o entrar, apenas para mergulhar a minha cabeça de novo nos meus lençóis.

Ontem bebi demasiado outra vez, o que me deixa sempre doente, e hoje já tinha decidido fazer um dia de folga, mas ele insiste para sairmos. Pensei que mal conseguiria sair da cama, mas ele fala em ir comer. Sentir-me-ei um pouco melhor depois de uma salada de caranguejo e de umas fatias de perna de borrego. Entro por isso no banho nervoso.

Depois vamos, entramos no Hot and Cold Go-go para ver um espetáculo onde se diz que as raparigas estão a empurrar garrafas de Heineken para dentro dos cus. Ali estamos e a pista de dança é nojenta, pegajosa com pó de talco, água, e muita porra.

É um péssimo bar de go-go na pura tradição dos que se encontram num segundo andar da estrada de Patpong. As raparigas deitam-se e rolam no palco com as suas ratas no ar. Dão espetáculo com tudo o que é razoavelmente possível de meter dentro das vaginas. Ovos, apitos, tubos para soprar velas de um bolo de aniversário e até cigarros.

Já estamos aqui há meia hora, e ainda não vi uma única garrafa de Heineken. Há cerca de quinze raparigas. Eu e o Fabien estamos ali a especular sobre quais as raparigas que as vão meter no cu. Apostamos naquelas que precisam de provar mais do que são capazes do que as outras que são uma escolha fácil.

Um cesto cheio de dildos e um caixote de garrafas de cerveja chega finalmente à pista de dança. As raparigas preparam as garrafas e revestem-nas com lubrificante. Começam por colocar os dildos clássicos, depois elas colocam as garrafas de Heineken. Colocam-nas sobre si próprias, primeiro na cona, depois no cu, mas apenas o pescoço da garrafa.

E achei péssimo! Fiquei incomodado! Uma hora para ver um pescoço de garrafa a entrar num cu quando nem sequer é da grossura ou do tamanho de um galo bem grosso.

Separamo-nos. O Fabien decide ir jogar às cartas no Habana, enquanto eu vou ao Lolo's para uma bebida. 

O Lolo´s é um pequeno restaurante localizado numa pequena rua que não é frequentemente visitada por turistas. Só passam pessoas que conhecem mesmo o Lolo´s , ou seja, os residentes como eu.

Estou a observar para a rua, quando uma rapariga rapaz passa em frente ao restaurante. Não está disfarçado de prostituta, tem chinelos de dois bocados, calções de ganga muito curtos, apertados e desfiados, t-shirt publicitária muito usada, sem maquilhagem, bonito como uma menina do campo, ela caminhou com um passo excessivamente efeminado na minha direção e vem para falar comigo.

Ela é uma das habituais que costuma andar perto do Lolo´s. Pergunto “Como estás, querida? Para onde vais?”. Com um olhar tímido e indiferente, ela responde que está a andar por aí. Pensei que é provavelmente tudo o que ela faz na sua vida, andar por aí.

Pergunto-lhe outra vez: “Devemos ir juntos?” 

Ela acena que sim com a cabeça como se isso fosse exatamente o que ela queria ouvir, e eu pensei, vamos ver, apesar de não me sentir muito bem da noite passada.

Leva-me pela mão para uma porta mais ao lado, onde há quartos, pequenos e separados por fitas ou tecidos de gaze, cumprem a sua função, que ouço sons de corpos e gemidos, e estou com ela, mas ela não diz nada. 

Ela parece não saber o que fazer. Ela olha pela janela durante alguns minutos, depois regressa para se sentar na borda da cama. Parecendo intimidada, ela mantém os olhos fechados, de mãos cruzadas e baixa a cabeça sem olhar para mim, como uma criança castigada.

Acendo um cigarro e passo-lho mas ela não quer fumar. Ela decide então assumir o comando e diz que vai tomar um duche, e eu vejo-a desaparecer por um corredor bamboleando o rabo. Ela fica meia hora na casa de banho e quando regressou vinha totalmente nua e deitou-se na cama sem fazer nada.

A intimidação que ela parecia sentir, é agora um desafio, um olhar entre esquivo e direto, e eu observo o seu pau generoso meio adormecido na coxa. Mostro-lhe o meu galo ereto e ela parece aprovar com um suspiro e puxo-a rapidamente e ponho-a de quatro como uma cadela, sem cuidado e sem piedade. 

O buraco húmido e enrugado é o que procuro. Eu forço a entrada, o anel apertado abre-se e eu vingo-me com força. O que faço não tem qualquer efeito sobre ela ao tentar infligir-lhe dor. Porque é esse prazer que ela quer.

E algum dinheiro. Dou-lhe depois o que mereceu, e eu volto para a rua. 

Capitulo 6 - Pattaya à noite

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Capitulo 6 - Pattaya à noite

Não quero que ele pense que sou uma bailarina quando me vê a esvaziar-me como um falhado. Deprimido, volto para a cama. Sento-me na casa de banho e não aguento cagar.

N
ada aconteceu no dia anterior. Tive outro dia de folga. E por isso vou aproveitar a oportunidade para fazer uma descrição mais precisa da cidade e dos seus lugares, de acordo com o horário.

Pattaya é uma zona marítima. Originalmente, é um resort à beira-mar que cresceu em tamanho nos anos setenta, durante a guerra do Vietname. os soldados americanos vinham à estância para esvaziar as suas bolas durante uma semana de licença. Desde então, como sempre quando os americanos se instalam em algum lugar, o mercado está aberto a todo o mundo.

A cidade tem cinco quilómetros de extensão ao longo da praia e tanto interior. Está dividida em três partes: Pattaya Nua, Parraya Klang e Pattaya Thal. Naklua é o subúrbio do norte e Jomptien, o sul.

A maior parte da noite é passada na zona sul, onde há as discotecas para turistas. O norte é a zona para os idosos, para os retardatários de afeto. Reformados em camisas floridas que fazem as raparigas saltar sobre as suas coxas gordas, como fariam com as suas netas.

Em direção ao sul, há a rua, onde há um misto de idosos um pouco menos velhos, na casa dos cinquenta, e os jovens que estão a aquecer antes de migrarem para o Sul.

Pattayaland é o distrito gay. Eu nunca vou lá. Depois começa a Walking Street e Pattaya Thal, terminando a algumas centenas de metros após a Discoteca Marine, o ponto de chegada obrigatório.

Classificado como um espaço histórico, é o maior estoque de tufos do reino, o reservatório, a "exploração avícola", o banco, por assim dizer. É a maior concentração de frangos e frangas em stilettos que eu conheço.

As prostitutas e turistas que não encontraram os seus parceiros nos bares chegam por volta das três horas. É alcançado por uma escada rolante dupla digna de um centro comercial ou de um aeroporto. Na entrada do clube, no topo da escada rolante, à direita, há um gogo pouco frequentado. No lado oposto há uma porta de vidro que se abre automaticamente: O interior do espaço é enorme. Vinte galinhas por metro quadrado.

Na parte de trás e nas laterais, ecrãs gigantes emitem notícias, jogos de futebol, filmes de Charlot com legendas chinesas ou Discovery Chanel. A música, é sempre o mesmo. Técnica.

Em cada lado da pista de dança, dois longos bares com os barmen em fatos cor-de-rosa e os empregados de mesa adolescentes com sorrisos de goma, camisas brancas e gravatas que usam com a mesma naturalidade como se estivessem a comer a sua sopa com mexilhões e anoraques. O som está sempre a pleno vapor. Tecnologia de dois bits formatada.

Raramente apanho qualquer coisa neste aquário porque ele também fecha demasiado cedo. Quatro e meia. Mas acima de tudo não caço no Marine porque as raparigas estragam o trabalho.

Fazem apenas um curto-circuito na melhor das hipóteses, na esperança de obter quinhentos baht mais tarde noutros clubes. O Marine é arriscado se se quiser descascar durante mais de uma hora!

A segunda razão é que elas não estão suficientemente bêbadas ou pedradas e pela necessidade de dinheiro não têm tempo nas suas mãos. É bem sabido que a esperança é que prolonga as noites.

Partimos pela mesma escada rolante de duas vias. No andar de baixo, à esquerda, encontra-se o Jenny's Bar, já o mencionei. É o novo concessionário de mulheres com modelos mais recentes, os últimos modelos e alguns modelos antigos que se tornaram raparigas que se asseguram de que as prostitutas trabalham bem e não lutam.

Jenny é o nome do proprietária, uma verdadeira rapariga, descolorada com urina, usando lentes de contacto azuis que lhe dão um aspeto afogado que ela não precisa, dadas todas as coisas que engole e põe no nariz.

Ela é provavelmente a rapariga mais protegida na cidade. Ela já fez tudo. A articulação, a prostituta, a droga, a polícia, e agora a baronesa. Ai de todos aqueles que tiverem a infelicidade de partir com ela, porque ela não precisa do dinheiro.

À direita, depois do ringue de boxe tailandês e de alguns bancos que ainda ali estão, a Linda, o antigo reduto das fêmeas do sexo masculino, que está a murchar como os seus antigos ícones. Estas fêmeas macho já não se encontram na corrida. Eles pedalam e fazem o que podem na chucrute dos alemães empertigados.

Ao contrário, se se deixar levar pela escada rolante, como numa sequência de filme filmado com uma grua, aparece a lendária Lucky´s, o meu centro do mundo.

Dali pode ir para o inferno. Este é o berço do vício, onde tudo começa e acaba, o ponto de passagem obrigatório para o desfile no Marine. Esta é a barra dos guerreiros, "(Vinte e quatro horas", aqueles que não têm medo de nada e esperam tudo. Aqui é onde acabo todas as noites enquanto espero pelo Marine para dar à luz o espetáculo.

Música em plena explosão, ecrã gigante, raparigas pedradas, turistas em perigo, é um espetáculo permanente dos mais avançados e uma intoxicação.

Há alguns dias atrás, uma turista de sessenta anos de idade mostrava a sua rata a qualquer pessoa a quem a quisesse ver, com os lábios bem abertos, com os aplausos dos tailandeses e dos residentes.

Depois de um pequeno batedor de possíveis raparigas, terminei tranquilamente a minha garrafa.

Por volta das cinco e meia, é hora de ir a outro Marine, o Dente. Basta continuar pela rua do Lucky's, virar à direita, e chegará a uma rua onde as carroças estão a transbordar como se fossem enormes carrinhos de macarrão, carrinhos de sopa, carrinhos de kebab, carrinhos de fruta, e assim por diante, enxameiam como enormes insetos fluorescentes, depois roupas e gigantes e animais de peluche.

À direita encontra-se a Praça Marinha, templo número um dos beduínos. Voltarei a ela mais tarde porque vou lá com bastante frequência.

À esquerda, no porão de um hotel, encontra-se o Malee One, um pequeno clube para não ser ignorado. Música hip hop e senhoras em stock. É o equivalente muçulmano do Marine Dente. Abre quando o Marine Plaza fecha. O Marine To (está também localizado no rés-do-chão de um hotel. Originalmente, era uma cafetaria que se transformou rapidamente numa discoteca).

Nada além de techno. Quase nenhuma luz. Mesmo não se conseguindo vê-las, as melhores raparigas estão lá. Esta noite, estou a embebedar-me rapidamente, no sentido errado da palavra.

Estou chateado porque o Fabien pôs a sua pele estúpida e passou a noite toda com as suas piadas habituais. E depois, a garrafa de Lucky´s sabia mal, provavelmente algum resto derramado dentro dela. Naturalmente, as raparigas juraram sobre Buda que não era verdade.

O Marine Dente fecha. Não me apetece passar no Malee. Vou directamente para o Boom. Temos de pegar no ciclomotor e ir a cerca de quinhentos metros até à estrada de Jomptien.

A porta da frente, a entrada "normal", está sempre fechada. Entra-se pela parte de trás. É preciso conhecer ou ser trazido por uma rapariga. É um parque de estacionamento. Muitas vezes, carros de polícia de Pattaya estão estacionados ali. Normal, não oficialmente, o clube apoia-os.

Mas esta noite, os polícias devem ter invadido o local porque está fechado novamente. Hierarquia da corrupção. O tipo grande faz o tipo pequeno cuspir. O capital, comando geral, exerce pressão sobre um distrito provincial. O pequeno chefe não pode fazer mais nada senão fechar a sua caixa fechando-a. Veremos amanhã.

Estou a ficar cada vez mais desgastado e bêbado, mas ainda vou beber uma cerveja no Malee. Há três categorias de raparigas nos clubes beduínos.

As que só fazem muçulmanos, as que só fazem jovens residentes, ou as velhas que sabem como trabalhar um homem como ele desejar.

Há aquelas que fazem as duas categorias de residentes, em Balthazar por acaso. E depois há aquelas que vão, como esta noite, à procura do turistas quando as outras discotecas fecham.

Eu tenho uma vantagem física, posso jogar dos dois lados. Com o meu grande nariz, as pessoas confundem-me muitas vezes com um libanês ou um israelita. Assim, posso facilmente enganar as raparigas para Beduínos. Quanto àquelas que procuram europeus e quem os conhece bem, rapidamente vêm que sou francês ou italiano e não me tomam por um muçulmano.

Apesar destas vantagens, esta noite eu não estou com disposição. Vou tomar um café no Lucky´s. Já tenho uma dor de estômago do whisky.

A Camurça Dourada está lá com três montadas antigas que eu conheço. Lolo disse-me que tinha fugido da sua investigação. Confirmação. Ele é de facto um bebé transexual. Estou cada vez mais interessado nele, mas as suas três namoradas estão a rebentar-me os tomates a querer vendê-lo a mim como se fosse o golpe do século. Elas forçam-me a mão. A Camurça não sabe o que fazer ou por onde começar. Como caçador de borboletas, prefiro apanhar este tipo na mosca.

As minhas dores de barriga estão a piorar. Se ele me lixar, definitivamente cagarei em cima dele, com certeza. Prefiro estar limpo e em forma no dia em que o monto pelas grandes passagens da montanha.

Não quero que ele pense que sou uma bailarina quando me vê a esvaziar-me como um falhado. Deprimido, volto para a cama. Sento-me na casa de banho e não aguento cagar.

Capitulo 4 - Acabando no Lucky´s

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Capitulo 4 - Acabando no Lucky´s
Volto ao Lucky´s com um olhar sobre o Linda´s, o santuário de transexuais da velha guarda do outro lado da rua. Sobrou um num banco que eu já fiz várias vezes. Aceito-o.
N
a maioria das vezes, eu acordo por volta das sete horas da noite. Eu vejo o dia adormecer antes de eu me levantar. Observo a luz através das cortinas. São cor-de-laranja escura. Logo depois tornam-se azuis, depois roxas, depois profundamente negras.

Adoro desfrutar deste momento em que os sonhos não acabam e eu não consigo sair da cama. Os sonhos depois terminam e deixam-me com uma vaga memória.

Vou ao Pom's beber café e leio durante duas horas. Fica no beco da Estrela da Sorte. Ainda está deserto a esta hora. Apenas ali está quem chega para trabalhar. Dali vejo o cabelo deles e delas, molhado do duche que acabaram de tomar. As raparigas entram umas atrás das outras. Ainda não há música ou orquestra, apenas as bandas sonoras violentas dos filmes de ação americanos a cintilar nos ecrãs de televisão.

As raparigas queimam incenso enquanto rezam as suas orações às estátuas de Buda. Talham os seus rostos e axilas e depois começam a aplicar maquilhagem. Todos os dias recebo a habitual serenata de boas-vindas. “Como estás, minha querida? Está com calor hoje à noite? Foste para a cama com alguém, uma boa queca ontem?”

Tenho vindo aqui todas as noites para ler. Gosto de acordar ao mesmo tempo que a cidade se está a unir e a preparar no local. Mergulho no mundo do meu livro, no futuro, no passado, na cabeça de outro.

Estou a ler “Memória Curta”, o último premiado de Flore, a história de um alcoólico sem estatura que trabalha em França, que fica pedrado com Valium antes de se casar com uma rapariga que tem os mesmos problemas que ele, porque ela foi criada da mesma maneira.

Esta é uma literatura de sucesso que não é literatura de sucesso. Este livro não reflete a imaginação daqueles que nada têm, nem a perceção dos verdadeiros intelectuais. É a tagarelice de um nerd, na melhor das hipóteses de um jornalista, que não compreende que a escrita, a pintura ou a filmagem é uma atividade que pode trazer muito dinheiro mas não necessariamente uma grande obra.

Eu vou comer ao Lolo's. Daqui poiso Abbe's Bar para ir escrever. Este é o meu escritório em Pattaya. Há anos que lá escrevo todos os dias antes de ir à caça furtiva. Encontra-se a cem metros do Marine. Entre duas frases, observo a passagem incessante das raparigas no seu caminho para o clube. Música grunge ou hip hop, cervejas frias, tudo o que se precisa para montar uma trama literária.

A noite avança e às quatro horas, estou no Lucky´s de novo. Dali vejo que os policias começam de novo o seu assédio corruptor. Abrem e fecham de acordo com a generosidade dos patrões. O Marine é esvaziado dos seus clientes dez minutos após a abertura. Depois, após negociação, abre novamente uma hora mais tarde.

Na sexta-feira à noite, está cheio. Jovens de Bangkok, um tanto efeminados, aparecem ao fim-de-semana, como os parisienses vão a Deauville. Eles e elas vêm para mostrar a sua burguesia às prostitutas como os tipos nos anúncios ou nos programas de TV mostram os seus últimos modelos da moda. Todos os fins-de-semana Bangkok dá-nos um pouco da sua merda ocidentalizada.

Afasto-me do Marine e monto-me no meu ciclomotor em direção aos becos de trás. Prefiro apanhar uma velhota num bar, mas também não há muito por lá.

O "Le Boum" é ainda pior. Apenas idiotas gordurosos com óculos de sol de caixa preta às tantas horas da manhã, com ar de musculados nórdicos em t-shirts de criança, e rabo como os de uma baronesa que cheira a perfume francês.

Mais uma vez, eu fujo. Volto ao Lucky´s com um olhar sobre o Linda´s, o santuário de transexuais da velha guarda do outro lado da rua. Sobrou um num banco que eu já fiz várias vezes. Aceito-o.

São agora nove da manhã. Paro no caminho para pagar o meu aluguer semanal de ciclomotores. Cem baht por semana, o preço de uma rapariga para a noite. Quando chego ao quarto, pergunto-lhe o que tem vindo a fazer desde há quase um ano. Aparentemente, é sempre a mesma coisa. “O mesmo que antes. Eu trabalho todos os dias... “

Fumamos um cigarro. Ele toma banho e regressa sem se ter dado ao trabalho de pôr uma toalha no pénis. Ele é um V.T.T. puro (verdadeiro transexual tailandês). Ele tem umas grandes ancas e um rabo cheio. Injeções, hormonas, não sei, mas em todo o caso, é bom!

Ele quase não tem seios, deve estar a tomar hormonas. Para mim, o verdadeiro transexual não deve parecer um tipo que usa maquilhagem e disfarça a masculinidade, nem deve parecer-se com uma rapariga. Ele não deve ser confundido com uma mulher.

Gosto quando a ambiguidade se manifesta ligeiramente. Este é perfeito, porque embora seja muito bonito, o seu rosto não é realmente feminino. As mandíbulas são largas, as sobrancelhas espessas e, no entanto, não é de todo um homem. É difícil imaginá-lo como um motorista de táxi ou de fato e gravata num escritório.

Não é bem exatamente entre dois sexos, é um andrógino. Não pode haver engano. Sabemos isso, e vamos de qualquer maneira. Para uma pessoa de dentro, ele é uma joia rara.


O "Kathoey" na Tailândia é como a Levi´s para os jeans ou o Ferrari para o automóvel. Não há comparação possível. Pode ser melhor, pode ser diferente, mas o ancestral continuará a ser inigualável. A lenda está lá, imutável, perfeita, gravada na história. A sua pele é cor de mate, mais africana do que asiática.

Ele já trazia um tesão ao sair da casa de banho. Eu chupo-o e sinto que ele se podia vir rapidamente. Ele trava-me. Ele não quer esvaziar-se a si próprio em três minutos. Agradeço. Há tantos tipos que não querem reter-se.

Pergunto-lhe se ele me quer foder ou se eu quero começar. Começo. "Para cima de si ..."

Coloquei-lhe um preservativo, estendi-o e sentei-me em cima do seu galo ereto e ligeiramente encurvado. É um tamanho normal, mas não cabe em mim. Ele não sai, e parece estar ainda a querer entrar. Ele não faz nada para me ajudar.

Deparei-me com um transexual passivo, como uma rapariga que nada faz para ter o seu prazer. Enfio dois dedos no meu cu, deito-me sobre a barriga. Peço-lhe para ir com calma e ele vai com calma, sem forçar. Ele está no controlo e sabe o que está a fazer. Pouco a pouco, reconfortado, a piça entra e eu abro-me todo.

Ainda a mesma sensação que tantos homens se recusam a ter. Força, força, força, até que de repente cai, como se tivesse sido sugado para fora. É. Não há mais dor ou apreensão. Apenas a impressão que é um poço sem fundo. Que sabe que já não dói mais. Ele começa a acelerar. Eu masturbo-me. Paro, começo de novo, para não me vir demasiado depressa.

Ele trabalha bem mas, faça ele o que fizer, permanece frio. Como uma máquina, ele faz o que lhe é dito. Não, nem mais, nem menos. Eu venho-me. Ele vem-se, por sua vez, para me ver derramar. Não há vestígios de merda no látex. O meu cu está bem neste momento. Ele tira o preservativo, mostrando-me que também se veio. Eu compreendi isso.

Não sinto vontade de receber um segundo tiro. Ele é muito passivo. Eu fumo mais um cigarro, e então eu digo a ele que pode ir-se embora. Parece ser adequado para ele também. Eu pago-lhe, ele vai-se embora, e enquanto isso penso no que estaria na cabeça daquele transexual quando deixou o meu quarto.

Um tipo que gosta de ser visceralmente uma rapariga, que na maioria das vezes só atrai os heterossexuais hard-core (não há muitos gays que fodam transexuais), e a quem é pedido que se comporte como um verdadeiro homem, em que pensa ele? Que sensações ele sentiu?

E quanto a mim? Não estou excitado pelo corpo de um homem? E acabei de ser fodido por um transexual! O que existe para ser descoberto e compreendido se formos até ao fim da nossa feminilidade mais vasta?


Cap. 10 - A mestiça negra

21:49 0
Cap. 10 - A mestiça negra
Acelero. Eu já não me retraio mais. Eu esmago. Ela começa a tremer tudo de novo. Ela balança a cabeça para a direita e para a esquerda, como se eu a estivesse a esbofetear. Descarrego até à morte. Uma colónia inteira de pequenos espermatozoides que nunca verá a luz do dia...

N
ão consegui terminar o que tinha para escrever ontem. A polícia chegou em massa de Bangkok. Fecharam os clubes e bares às duas horas. Arrancaram-me a caneta da mão. Saio do Lolo´s, e passo para o Marine!

A entrar na escuridão, afundo-me no som e nos sorrisos, esbarro com a rapariga que liguei no dia anterior ao desaparecimento com o mudo. Ela salta de alegria. Ela está decorada com as habituais tatuagens. Bom ambiente direto. Nos dedos, ela está tatuada nos dez de cada mão. Uma cabeça de índio na tradição puramente americana é tintado a preto e branco no seu ombro direito.

No ombro esquerdo, há um coração com um estandarte por baixo do qual está escrito um nó. Eu pergunto-lhe o que isso significa. Ela tem outra tatuagem na parte inferior das costas, como um cinto grosso, um desenho de influência Maori. Devemos ir para casa juntos hoje?

Engulo um quarto de viagra porque sinto um bom plano. Começa aos quartos passados. Ela tem seios em miniatura. Deitados, existem apenas as uvas tesas. Pego na sua boca e seguro a sua cabeça como uma tigela da qual eu beberia. Eu ataco a rata. Um campo de arroz com água.

Com a minha cabeça no oásis, não lhe poupo nada. Tudo passa por ela. A sua rata é linda. Coloco o meu Durex antes de me afundar no buraco. A torre é tão húmida quanto possível. Os seus sovacos têm o sabor de um gelado na sua pele.

Ela está a vibrar e a tremer por todo o lado. Ela esmaga-me contra ela para me engolir de novo, mas o suor faz-me escorregar como uma barra de sabão. É exatamente isso. Esfrego-me com um sabonete que parece estar um pouco desarrumado.

Mais uma coisa que eu gostaria de encontrar negócio. Que homem não gostaria de manter o perfume de uma mulher nele o dia todo? Mas hoje em dia, no Ocidente, ninguém está interessado em cheiros naturais. Eles inventam-nos e vendem-nos por mais dinheiro. Uma noite inteira passada com uma mulher pura.

Não quero ejacular na rata dela, mas no cu, no meio da sua lava. Vejo o ânus a respirar como uma boca. Deixa-me louco. Respondo-lhe com o meu polegar, mas imediatamente ela me para. Não posso acreditar, porra. Ela não me pode fazer isto! Insisto. Nada a fazer.

Não quero que se metam comigo! Quero que me tirem o incómodo, é isso que eu gosto. Ela ativa a sua voz como uma fúria, como que para me dizer: "A minha rata, é muito melhor... A minha rata pode ser uma cabra ..."

Acelero. Eu já não me retraio mais. Eu esmago. Ela começa a tremer tudo de novo. Ela balança a cabeça para a direita e para a esquerda, como se eu a estivesse a esbofetear. Descarrego até à morte. Uma colónia inteira de pequenos espermatozoides que nunca verá a luz do dia...

Ficamos do nosso lado durante uns bons dez minutos. Mortos cansados e a rir, olhamo-nos um ao outro como dois cães que deixaram de se perseguir. Deitado nos lençóis numa confusão, os nossos corações a correr, as nossas línguas penduradas no travesseiro, estamos os melhores amigos do mundo. Um sorteio. Quando se trata de sexo, só os sorteios são bons. Chuveiro e recomeça.

Desta vez, ela vem sobre mim. Mal lhe sinto o peso. Todo o seu rabo está nas minhas duas mãos suadas. Ela inclina-se para me beijar e levanta-se. Alguns gotas caem sobre o meu rosto. No vapor dos nossos debates, o cheiro espesso e arrebatador como névoa à volta do seu cabelo.

Tento novamente o cu. Ainda nada a fazer. Vou masturbar-me na sua cara porque não vou poder ejacular noutro lado. Sento-me em cima dela. O meu rabo escorrega nas suas mamas encharcadas. Ela põe as mãos na cara. "Não na minha boca, por favor..."

Ela interrompe-me um pouco no final do filme. Depois de muito esforço, consigo descarregar para o pescoço. Observo como o meu esperma sobe, traçando o seu caminho para morrer nas folhas.

Mais um pouco e saio para a rua e retomo a minha história no momento em que a polícia chegou para fechar e impedir-me de escrever. A rondar o Lucky´s no escuro as pessoas andam por aí, sem saber o que fazer.

Encontro-me com Kai. Bebemos uma cerveja no Seven Eleven, aberto durante vinte e quatro horas. Ela fala-me da sua vida. Ela está em Banguecoque porque os seus pais se estão a divorciar. A mãe dela está com outro tipo. Ela odeia-o porque não quer ser um pai.

Nós saímos. A digressão está deserta. Cheira mesmo a noite. Asseguro-me de que o saque é feito. Eu acolho-a. É sempre o mesmo problema com as raparigas, não gosto delas de volta. Quanto mais são, quanto menos sexy forem. Estou entusiasmado por vê-las, mas acho-as menos sensuais.

É difícil tentar apanhar a sua pila e a sua cabeça ao mesmo tempo. E a luta tem lugar noutro lugar, ou não tem lugar. Ela sai do duche com uma cara amuada, enquanto é a que me vem chatear dia sim, dia não, para que eu possa rir, mesmo de graça! A relação entre os dois é uma que já não tenho há muito tempo. Já há muito tempo que não o uso. Eu como a rata dela.

Após dez minutos, ela pede-me que pare. Sim, bem... Tendes estranhas noções de prazer. Vou plantá-la para acabar com isto o mais rapidamente possível. Lamento tê-la levado embora. Estou à procura de um preservativo na mesa de cabeceira. Ela pergunta-me se eu quero que ela me chupe primeiro. Está bem. Coloquei-lhe alguns dedos na rata. Ela impede-me dizendo que prefere chupar-me sem eu lhe tocar.

Ela instala-se confortavelmente de joelhos entre os meus. Ela bombeia mecanicamente. É agradável, mas eu prefiro pequenas estradas rurais do que as auto-estradas rápidas e seguras que fazem a viagem parecer interminável. Agora, honestamente, ela diz-me que prefere ser fodida. Sem espreitar. Dou-lhe uma cara séria. Ela gosta mesmo. Ela estende o seu rabo para mim, para eu entrar ainda mais.

Finalmente, ela começa a ficar entusiasmada. A maioria das raparigas que gostam de ser fodidas com força endireitam-se pouco a pouco, como a hidráulica, para que fiquem perfeitamente direitas de joelhos e deslizem confortavelmente pela coluna vertebral.

Agarro-a pelas axilas para melhor a penetrar na vertical. Tem de se agarrar com muita força para manter o seu pé quando a lula começa realmente a deixar cair tinta. O passo seguinte é sair da cama e levantá-la de pé, sem tirar os sapatos, em direção à parede. O que eu faço.

Esmago-lhe os seios e a barriga contra a tinta bolorenta do meu quarto, e cuspiu em grandes espasmos quatro ou cinco vezes. vezes. Ouço a sua carne a bater contra a parede. Ela toma um duche, volta e está prestes a adormecer como uma esposa. Eu digo-lhe que vou para sair. "Em todo o lado fechado", responde ela.

Talvez, mas agora não me apetece dormir. Ela amua. Orgulhosamente, ela recusa o meu dinheiro. Insisto. Prefiro deixar as coisas claras, para que ela não pense que me está a dar presentes.

Em Pattaya, não pagar a uma rapariga é o início dos problemas. Um acordo tácito de confiança que eu não quero assinar. Para encurtar qualquer discussão, apenas um remédio nesta cidade venal, o bilhete púrpura. É a única forma de comprar a sua independência e custar a sua .

Eu vagueio na escuridão. Tudo se extingue, vou encalhar no Lucky. Eu bebo uma Heineken à medida que o dia se interrompe. Uma mestiça vem com chinelos e calções, diretamente do seu duche. ...do seu chuveiro. Ela acha que não está a trabalhar, por isso não vestiu a luz.

Não a conheço há muito tempo. Só a filmei uma vez antes de escrever este trabalho. É o melhor que já fiz desde que cheguei. É uma mulher negra americana e tailandesa, filha de um soldado americano. É a filha de um soldado que partiu um preservativo há vinte e sete anos. Raça realmente mista . Amarelo e preto ao mesmo tempo. Maya, a Abelha, uma crone profissional.

Ela tem cabelo grosso e ligeiramente frisado. Uma cara redonda rosto com uma grande boca e dentes africanos que galopam até ao pescoço Os olhos estão cheios de vício e malícia. Maturação e urgida como se quer, ela exibe sem meias palavras os seus doze anos de experiência.

O seu rabo negroide compete com as suas mamas em redondeza, os verdadeiros, os maiores no Lucky. Ela é uma guerreira que todos no bar respeitam e ninguém se mete com ela. Ela pede-me para esperar por ela no final da pista de dança. Ela não gosta dos seis namorados, apesar de todos saberem que eu já a comi. Com cada irregularidade do alcatrão, sinto os seus grandes seios que se chocam com as minhas costas.

Ela compra cigarros e preservativos na receção. Ela não fuma. Ela sai para se lavar enquanto eu enrolo um cigarro, depois regressa com uma toalha azul. Ela apaga a luz. Abro o meu presente. O seu grande rabo preto. As mamas pretas são moiré na meia-luz. Apenas a cortina púrpura. A cortina deixa entrar uma luz vermelha, pegajosa como sangue.

As suas mangueiras são enormes e de tamanho triplo debaixo da minha boca, as minhas carícias orais. Tudo é exagerado, sobredimensionado, agarrar um peito com ambas as mãos. engolir o mais que puder. e sugar e fazer as minhas abluções de carne. Cheira bem. Mais do que intoxicante, é espantoso.

É uma droga que vai diretamente para o cérebro. Uma sensação de plenitude. Finalmente estou bem. Estou a chafurdar neste momento de pausa. Farejo os seus sovacos como se fosse uma linha de coca. Está a ficar mais alto. Estou a ficar com a minha pila toda empolgada e o meu córtex. Eu faço o meu caminho entre os seus dois úberes. Eu fico com as suas tetas, dois galos verdadeiros e pequenos.

Posso chupá-los como se os estivesse a descomprimir. Eles são assim tão espessos que consigo enrolar a pele sobre os seus mamilos eretos. Segurei a epiderme com a boca para baixo e espetei o micro orifício com a língua. Nunca vi nada parecido.

Com a cabeça atirada para trás sobre a almofada imunda, ela começa a derreter. Ela vai para outro lado e absorve a minha doçura. A sua boca mastiga palavras que ela não diz. A sua cabeça bate o tempo como um metrónomo. As suas mãos pressionam na minha cabeça para que eu engula mais. Eu passo de um peito para o outro. Eu recomponho-os. Desfaço-os. Eu lambo. Lambo em todo o lado e fico surdo à medida que o vício da carne do peito se aperta.

Não aguento mais, tenho de descer para responder à lembrança da barriga. A sua barriga gorducha não tem estrias. Imediatamente o cheiro inimitável do mato africano, ataca-me. Adoro-o. Eu ejacularia debaixo de mim. Ela está encharcada. Sobre ela e seguro de mim, eu bebo.

O seu cabelo é grosso. Ela tem lábios senegaleses. Suspendo a carne da sua rata, o tempo fica parado. Eu como-a assim, tempo que estou quase a ficar farto. Vou parar. Ela bate-me com a boca contra ela, A minha boca contra a sua rata. Abro a minha boca, assumo o trabalho oral sem um segundo pensamento.

Ela levanta-me a cabeça. Ela pede-me para lhe fazer cócegas. Já quase não tenho forças. Ela está a ficar irritadiça como um tipo que cuspo. A sua cabeça vai em todas as direções e contas de suor nos seus templos. Agora é a barriga dela que não para de saltar. Estou a agarrar-me bem para que ela não se afaste de mim.

Aperto a minha pélvis para que ela não possa recuar. A sua enorme boca espalha-se como um grande monstro a rugir. Sinto como se ela estivesse a mijar na minha boca. Ela tenta afastar-se, mas eu não a largo. Eu quero engolir. Pede-me que pare. Eletrificada como ela é, o golpe da minha língua fá-la saltar um metro. Insisto.

Gostaria que ela se viesse sempre de novo. Mas nada acontece. Ela diz "Larga um minuto, por favor, deixa-me morrer ... .

Nestes casos, se ainda quiser continuar, tem de mudar o seu prazer. Agarro um preservativo. Eu penetro-a diretamente. Mel. Puxo-lhe os joelhos para cima. Tenho o seu grande rabo nas minhas mãos. Estou a arquivar em força, a minha cabeça nas suas mamas suadas. Hoje à noite, eu sou imbatível.

A vigia do Lucky depôs os seus braços. Ela move o seu rabo para estabelecer um ritmo inspirado para mim. Não estou no comando por uma vez. Sou quase passivo. Mais nada a fazer. É como se ela não estivesse a planear nada. É o rabo dela que dá "ordens". A alma está no cu em tais momentos, Tenho de estar atento. Não vou durar muito a este ritmo. Digo-lhe que venha sentar-se na minha pila.

Prazer em conhecê-lo da mudança, ela fá-lo. Está a ficar cada vez melhor. Ela bate-me com um ritmo infernal. A minha piça é uma pimenta que a devora. Eu ultrapasso-a na curva, impondo um ritmo ainda mais rápido. Ela não a larga. Aperta a minha pila com tanta força com a rata. A luta é dura. Dois Ferraris lutando por dois Ferraris lutando por uma vitória.

Cada um deles, igualmente, quer ultrapassar o outro. Tenho falta de ar e de força, mas aguento. Ela continua o massacre. Eu sou o primeiro a desistir. Já não consigo reter-me. A pressão já não é controlável. Tenho de vir-me. Um enorme impulso levanta-me cinquenta centímetros acima da cama.

Agarrado aos seus ombros, perto dos seus ouvidos, ouço-o gritar violentamente. Tenho a impressão que não há fundo. Três, quarenta vezes, espasmos poderosos abanam-me ... com um vigor que não conheço. Deixei-me cair de novo sobre os lençóis. A uma grande bofetada na minha cara. Estou contente por ter perdido.

Ela tira os sapatos e olha para mim com um olhar de bom grado. Deixem-me recompor e eu acabo o meu ato. Vai tomar banho, regressa e começa a vestir-se. Vou agora. Você dá-me apenas algum dinheiro ...

Ela fez-me a mesma coisa. Ela é uma verdadeira profissional. Ela sabe o que está a vender. Raramente dou mais de quinhentos para as raparigas, mas talvez devesse mudar os meus hábitos. Eu nem sequer teria tido tempo para tentar fodê-la. Ela retorna a discussão enquanto ela se veste. Os seus grandes lábios estão a sorrir.

Por bastante dinheiro posso ser sua esposa para tudo e sempre. Na verdade, a proposta é tentadora, mas eu não. Não é o que eu procuro. Mesmo que não seja todas as noites que se tenha um degrau no pódio, Não infringirei a lei número um.

Sempre pelo menos vinte e quatro horas antes a mesma cona, e não mais de quatro vezes por mês. Sou um cliente e quero ficar um. Eu não tenho alma. E eu não gosto da calma ou da tempestade. Eu só aspiro às ondas da alma.


CAP. 12 - Crepúsculo adiado

21:40 0
CAP. 12 - Crepúsculo adiado

O
interesse de escrever um diário é a obrigação de estar constantemente consciente do que se está a passar. Passo três meses seguidos bêbado vinte e quatro horas por dia. A este ritmo, até o meu sono e os meus sonhos são embalados pela embriaguez, o que é muito agradável para mim. Cura de intoxicação, em suma.

Em Pattaya, tenho bons sonhos ou pesadelos horríveis do qual me lembro muito bem. Gosto de os ter duas ou três horas antes de me levantar a fim de os anotar, para os transcrever ou transformá-los em ficção. A escrita diária deste diário obriga-me assim a sentir literalmente o que eu faço, e para me concentrar no presente. Tudo o que eu faço, tenho de traduzir.

A vida torna-se mais bela, mais interessante, quando se descasca de volta, retira-se-lhe a dureza, a pele, para obter apenas a fruta e o seu sumo. Peço a garrafa que tenho no Lucky Star.

Maya, a Abelha, não para de me fazer passar um mau bocado. Ela oferece-me rosas compradas para ela por outro residente estrangeiro. Ela grita, para que todos os seus amigos ouçam e riam, que ela quer casar comigo, e toca no meu pau, magoando-me involuntariamente.

Fabien entra esmagado e ri-se dela enquanto fala com ela em tailandês. Ele diz-lhe que ela está um pouco "apaixonada" demais. Isto é que a deixa furiosa. A dignidade da prostituta obriga. O ponto sensível para as prostitutas é o coração. Sem sentimentos, mesmo ligeiros, essa é a lei da profissão.

Não se fala do que não sangra para não sangrar mais. Ela volta-se para o outro lado do bar. Alguns copos e depois ela volta à carga meia hora mais tarde. Eu digo-lhe que não quero, que é demasiado cedo, mas acima de tudo que ela só dispara um tiro, que não é rentável, a fim de lhe fazer cócegas noutro ponto sensível na puta: o dinheiro, ou seja, o valor do seu rabo.

"Não há problema. Hoje à noite especial faço para si! Digo-lhe que não acredito nela. "Está bem", responde ela, "livre se quiser, hoje faço tudo.. "

Acredito ainda menos nela, mesmo que isso aconteça por vezes. Em qualquer caso, mais vale deixá-la marinar se eu quiser satisfazer a fantasia não admitida de uma grande piça de prostituta: tornar uma delas viciada no seu pau. Este estado de espírito está exatamente a meio caminho entre o cliente habitual e o chulo que não sabe que é chulo. Provavelmente estou lá.

Vexada, ela volta a dançar no balcão entre os baldes de gelo, copos e garrafas, com o seu rabo oito polegadas acima dos narizes do povo hilariante sedento. Um magnífico cavalo de combate que assegura o sucesso da feira.

O D.]. canta uma canção tradicional popular no reino, a versão techno que é um sucesso no momento. Outras raparigas fazem as suas defeções. Há cinco delas agora de pé no balcão, cantando, levantando os braços no ar e batendo palmas enquanto evitam as pás dos ventiladores.

Lolo chega do bar da Jenny's Bar. Ele quer apanhar a Butão esta noite. Nós chamamos-lhe isso porque nos quatro anos em que a temos feito, ela está sempre com uma borbulha mesmo no meio do queixo uma semana antes do seu período e duas semanas depois, o que é quase sempre. "Hoje à noite ela está limpa. Ela é lisa e Lolo é quente."

Entrego-lhe as chaves do meu quarto e da minha motocicleta para que ele próprio possa ir buscá-la. Ele liga-me à sua conquista que eu conquistei muitas vezes, uma com uns bons três buracos.

Regressa cinco minutos mais tarde, rápido como um flash. Estou a ficar cada vez mais avariado, apesar de uma quantidade razoável de consumo razoável de álcool. Estamos a brincar com o Lolo, fugindo do raparigas que passam por aqui.

Acabamos o "Rash" e vamos para o Marine. Tudo está no seu lugar, todos estão no seu posto. Cavalheiros, façam as vossas apostas. Nada se passa, é para isso que as senhoras servem.

Estou a mover-me por todo o lado, mas não consigo ver nada que estremeça de verdade. O Lolo arranja-me um encontro com uma mulher africana. Uma mulher guineana que fala francês. Ela está aqui com o seu namorado, uma espécie de Sul e o seu filho. Conversamos e imediatamente sinto-me como se estivesse em Paris.

Num tom superior, ela explica-me que está aqui há quatro anos (nunca a vi), que o seu namorado trabalha como músico na Fábrica de Jazz, na casa de Pom onde vou ler todos os dias, e que ele é o único que tem um emprego e que ele ganha cento e quarenta mil baht por semana! semana! São oito mil por mês num gogo de dois bocados! gogo de dois bits!

Ela enerva-me. Prefiro partir. O clube está a fechar. Não me apetece ir ao Beduíno esta noite. Vou diretamente para o Boum. Eu mexo com Sékou e Salim, dois dos amigos de Lolo, que, por força da vontade de comer comigo todas as noites, se tornaram meus também.

Sékou, um homem negro bonito de vinte anos cobertos de ouro. Salim, sem um fio de cabelo na cabeça ou em qualquer outro lugar. Ele não tem sobrancelhas, nem pelos no rabo. Nada. Cavalheiro limpo. Falta-lhe o gene do cabelo. Sorte, de certa forma, corte de cabelo vitalício, sem preocupações com os piolhos.

Vou levar uma das últimas meninas para o fecho. São dez horas. Abro a porta. O crepúsculo está a cair sobre a minha cabeça. Estou atordoado como se tivesse bebido um grande copo de água. A minha camisa está ensopada em dez segundos e os meus olhos estão enevoados.

Eu arranco no meu ciclomotor através do mercado apinhado. Nuvens de fumo da sopa, os habitantes locais agacham-se e comem como macacos. Estalidos de pimenta escapam das frigideiras e acabam de me apodrecer os olhos. Espero durante dez minutos no semáforo vermelho da terceira estrada no engarrafamento de trânsito. Finalmente a sala, o ar condicionado e o chuveiro.

Olho melhor para as minhas presas. Bela baronesa já em formação de estar, já orgulhosa e fria. Tépido das mamas. Eu a pinho sem nenhum real desejo. A minha mão direita já não me faria bem nenhum. Estou a tentar fazer o trabalho e ejacular rapidamente, mas não consigo. Eu quase desisto. Eu paro. Tiro o preservativo. Nem sequer me apetece. Não quero sequer tentar vir-me na cara.

"O que fazes? Porque paras? ", eu mostro-lhe o preservativo vazio antes de o atirar para o caixote do lixo. "Você, seu cão ... O que é que posso fazer"?, "Não há problema, dou-lhe dinheiro e você vai..."


Ela veste-se sem sequer tomar um duche (boa iniciativa), e sai, e eu desmaio como um último bombeiro.


Foder e Esquecer - Crafting Coton

21:38 0
Foder e Esquecer - Crafting Coton

E
ste livro não é um original, é um recrafting, um exercício de transformação do livro Fuck And Forget, Jornal de Pattaya, de Coton. O conteúdo do livro original é composto por um prefácio, na forma de um diário, e não possui capítulos. O original pode tê-lo AQUI

O texto é controverso em alguns pontos, pelo lugar e tempo onde tudo se passa, na Tailândia, no ano 2000, como relato diário das suas experiências em Pattaya, cidade do sexo.

Ele escreve sobre as suas noites tailandesas, noites inteiramente dedicadas ao sexo, numa dinâmica difusa em que a noite se mistura de som, luz e álcool.

Após um período de ajustamento para voltar à realidade, escreve para não esquecer o que fez durante a noite. 

De dia dorme e escreve, e à noite caça todo o tipo de criaturas para devorar ... ou ser devorado ...., 

Diz que só quando tiveres realmente perdido o juízo é que podes trazer para o hotel, no teu porta-bagagens, a presa que vais devorar (ou que te vai devorar) ...

Em Pattaya, com Coton, estamos no reino de não confundir com o amor perverso: este sexo é praticado com o respeito mútuo um pelo outro, mas o amor não tem nada a ver com isso. É uma guerra sem misericórdia ...

Uma última palavra: não somos um livro, se quer o livro deve lê-lo AQUI

O seu livro intitula-se: Fuck and Forget. "Foda-se e Esqueça! "E neste livro, escrito dia após dia, ele faz exatamente o contrário: ele lembra-se de tudo, ele faz eterno pela magia do estilo estes momentos de loucura que desaparecem (como a chama de um fósforo) no preciso momento em que são experimentados.

Nós somos um divertimento pessoal, uma derivação forçada do seu estilo, e em capítulos.


















Esperemos que gostem .....

Cap. 16 - Desejo bastardo

21:23 0
Cap. 16 - Desejo bastardo

T
enho dormido mal nos últimos dias. Talvez seja do calor que chega cada vez mais intenso. Com as monções tudo se torna cada vez mais pegajoso. O lençol cola-se-me à pele e até que consiga adormecer às vezes são quase horas de acordar. Acordo cada vez mais tarde com sonhos semi-inconscientes que se misturam com outras situações de que mal me lembro.

Sinto-me a ser levado pela água de um rio africano. Dissolvo-me nela por alguns segundos, o calor na minha pele na dormência da corrente. Nessa determinação e calma infinita, olham para mim como um ser dotado de poderes sobrenaturais ou de um milagre.

Pisco os olhos e recordo que em Parraya a repressão continua. Tudo o que é novo está fechado às duas e meia. Eu andei na cidade para verificar que há um apagão completo. Está confirmado.

Passo pelo Porn, o único bar aberto. Esta noite é Pornichette, a mulher do patrão, que está à frente do balcão e da música. Ela é uma velha baronesa disfarçada de conquistadora, que continua a fazer tudo o que sabe para agradar.

Aparece uma pequena rapariga tatuada nas mãos que fodi na outra noite e vem para me falar, "Eu tenho um grande poder esta noite ... ". Mas ainda não me apetece beliscar. É demasiado cedo. Estou à espera. Talvez abra alguma coisa.

Olho e vejo a Camurça Dourada que entra. Num movimento teatral, chapéu na cabeça, pela pista laranja, ondulando o corpo, ele atravessa a sala. Hoje à noite, não vou deixar a cabra andar à solta. Vou pôr uma corda em volta do pescoço dela e uma mão no rabo. Hoje, vamos para casa juntos.

Ele usa óculos escuros e por isso não posso ver-lhe os olhos. Mas ele acena-me com a sua teimosa cabeça e com a mão paira-a no ar como se afastasse insetos à sua frente. Então com um movimento dos lábios, ele solta um grito silencioso: vamos indo!!

Ele propõe-me o seu plano de amor, colado a mim no ciclomotor. Na cavidade da minha orelha, ele pergunta-me se sinto prazer por ir fodê-lo. É a primeira vez que venho para casa tão cedo para foder. São apenas três horas.

Chegado ao quarto, ele começa o número de tímido que já conheço. Ele deita-se completamente vestido na cama e, com as mãos cruzadas atrás da sua cabeça, em espera sem dizer ou fazer nada.

Eu pego num cigarro, acendo-o e fumo. Ele conscientemente tira o boné, depois a peruca que ele coloca cuidadosamente na mesa de cabeceira. Eu nem tinha notado que ele tinha cabelo comprido esta noite!

Observo a sua cabeça através dos fios de fumo do cigarro. Realmente é o rosto de uma mulher. Os seus olhos estão levemente maquilhados de azul, a sua pele é suave e sedosa com uma base discreta, mas acima de tudo, ele tem uma boca linda.

Os seus lábios são rosa como membranas mucosas frágeis, sem maquilhagem, parecendo recifes de coral quando se olha para eles debaixo de água. E os seus dentes são de uma brancura para deixar uma mulher africana verde de inveja.

Ele finge dormir mas eu sacudo-o e digo-lhe para ele ir tomar um banho. Eu tenho que lhe perguntar três vezes antes que ele se decida. Ele demora muito tempo e eu finalmente tomo o meu banho. Debaixo do jato de água, sonho com o seu corpo e o que vou fazer de seguida.

Quando volto eu ataco diretamente. Eu tiro-lhe a toalha e todo ele se me revela. Ele diz quase envergonhado “eu não tenho seios ..", pensei eu, como se eu não soubesse, seu cabrãozinho..., e digo-lhe "não é grave".

Ele avança para a minha boca e prende a minha língua sem hesitar. Eu passo o recife de coral e agarro o polvo da sua boca. Ele desce por mim para me chupar e penso que, nada mal, mas não muito mais, a sua boca é mais bonita do que boa.

A piça dele é curta, mas tesa e inchada como está, a sua glande não é ridícula. O problema é que o pau está de tal maneira torto que se torna difícil chupá-lo. Em todo o caso, chupo-lhe a piça tanto quanto posso e a cabrinha gosta. Eu posiciono-me num sessenta e nove e lambo como se eu limpasse o orvalho da pele de uma ameixa. Eu gradualmente empurro os meus quadris enquanto ele me chupa também.

Ele está duro como pedra e contorce-se na cama. Eu ataco os colhões. São pequenos, sem pelos, a pele lisa e pouco enrugada, como a de um bebé. Ele solta gemidos e nem se aproxima mais para me chupar. Eu deslizo uma almofada para debaixo do rabo dele, deito-o, e balanço-lhe gradualmente as pernas para a frente e para cima pronto para lhe comer o cu.

Um belo cu. Mate como eu os adoro. Suave e fresco como pétalas de flores. O rabo também é perfeito. Nem o menor vestígio de mordidas de insetos, espinhas ou estrias. Uma perfeição. Nádegas de um jovem. Tudo novo. Um ânus acabado de sair da fábrica. Com cheiro de inocência como se nunca tivesse cagado na vida. Fico louco.

Por enquanto, não quero danificar nada. Eu toco com os olhos, isto é, com a minha língua. Deixando o elixir agir, ele me intoxica. Um cheiro leve, mais próximo de água de colónia, um perfume que invade os meus sentidos.

Colocada no pedestal que são os seus joelhos, a beleza do rabo dele é ainda mais brilhante. Um cu destes, eu repito, não é feito para cagar. O ânus é estreito, e eu coloquei um dedo cheio de saliva no cu dele e imediatamente ele diz que dói. Não estou chateado. Eu agarro no creme anal e espalho-o no cu dele e continuo de novo com as minhas incursões digitais. Um pouco melhor, mas rápida e novamente ele diz "Dói, dói, não consigo.."

Coloco um preservativo. Levo-o suavemente para o limite, muito suavemente. Eu não gostaria de perder um cu como este, neste momento seria assustador.

Entro-lhe no cu pouco a pouco. Adoto a técnica dos répteis. Como uma jiboia traz a sua presa para o seu estômago, avanço por contrações. Eu evito as idas e vindas que seriam fatais. Ondeando, eu entro e deixo-me agarrar. É isso mesmo. Eu estou no fundo. O meu galo ereto e curvado de tesão entrou na totalidade.

Eu sinto a carne a soltar-se. O pântano torna-se lamacento. À espreita na merda, espero um pouco mais antes de atacar as grandes manobras e o assalto final.

Começo a fazer algumas ondas. Uma dúzia de vezes, eu vou e venho. A maré sobe, mas rapidamente o adversário capitula. Não há vestígios de merda no preservativo. A guerra foi limpa.

Ainda vai tomar banho e regressa. Apesar da sua dor imaginária, ele ainda tem uma tesão, o pequeno bastardo!

Quando ele sai da casa de banho, já não consigo imaginar a mulher escondida dentro dele. Tenho a visão de um jovem que regressa do rio depois de tomar banho numa aldeia do norte. Uma figura magra e musculada, um tronco sem pelos, um sarong húmido preso às suas coxas com búfalos no horizonte em campos de arroz.

Pergunto-lhe o que é que ele quer fazer. Pergunto-lhe se o fodo outra vez ou se ele quer foder-me? Ele parece ofendido. Na cabeça dele ele é só mulher. "Está louco, não posso ....", ele responde que prefere vir-se em mim enquanto me masturba. Isso não me agrada muito. Já agora, prefiro masturbar-me na cara dele.

Deito-o de costas com os braços bem para trás e uma almofada debaixo da cabeça. Eu começo, mas ele avisa que não quer e eu venho-me em cima dele. Irrita-me. Uma travesti que mal é fodida durante dois minutos, que chupa em média várias piças por dia, e que se recusa a uma ejaculação facial? O que é isso?

Ele nem concede o pescoço dele. Vou pegá-lo furtivamente. Com o poder da porra que vou lançar na direção dele, vou chegar ao seu rosto sem problema, e até ao seu cabelo se eu quiser. No último momento, eu seguro-lhe a cabeça na minha mão esquerda para que ele não perca uma gota, e eu realizo a minha previsão.

Ele lava-se, coloca a sua peruca e o boné. Eu pago-lhe pelo seu desempenho medíocre e deixo-o no Marine. Para mim acabaram os bebés transgéneros. Eles são focas bebé cuja sexualidade ainda não é suficientemente ambígua. Eles são mais bichas do que mulheres.

Novos modelos, certamente, mas ainda não desenvolvidos. Camurças Douradas, protótipos que não estão no meu género sexual.

Passo no Malee e está aberto. Sinto-me mole depois da dececionante ejaculação. Sento-me numa ponta do bar e bebo a minha cerveja. Medito contemplando o bordel, um verdadeiro bordel, ou seja, um lugar fechado onde todas as mulheres são prostitutas e todos os homens são clientes. Eu vejo chegar uma prostituta alta que eu conheço de vista, mas ela diz logo "Eu não vou com homens, eu gosto de mulheres...".

Vou tomar um último café no Lucky. Sékou e Bacari chegam. Fazemos um brinde. A Camurça Dourada dorme num sofá ali perto. Na minha frente, a rapariga pedrada que eu belisquei na outra noite olha para mim através dos seus óculos escuros.

Como de costume, não há mais nada a fazer. Eu fico com ela. Ela diz-me que está feliz por vir comigo porque se quer deitar e acalmar um pouco. O que nós fazemos. Cada um de nós toma um duche como um casal de velhos. Engulo um quarto de azul. Já estou com tesão enquanto espero por ela.

Quando ela volta, pede-me um cigarro. Ela sacode-me o pau através do lençol enquanto eu o acendo. Ela fá-lo bem, de forma inteligente, sem me magoar. Ela abraça-me bem e dobra-se para me chupar. Ela suga-me a piça com fumo na boca e vira a cabeça para que eu possa ver o que ela me está a fazer. Ela está totalmente consciente da importância da visão no processo de excitação.

Eu decido comer a rata dela. Agita-se, grita, luta. Peço-lhe que se sente na minha boca, mas ela não se agarra por muito tempo. Ela volta-se de costas. Eu tenho um tesão real. Eu cubro a minha arma. Estou pronto para lutar. Esmago-o com força durante uns bons dez minutos. Nem uma única desaceleração, sempre o mesmo ritmo.

Uma máquina. Estou sozinho no meu delírio. Não me interessa nem por um momento como ela se sente. Sem fôlego, eu venho-me. Sinto a sua satisfação. Não com o meu desempenho, mas que vou parar. Tomamos outro duche. Voltamos a fumar um cigarro.

Sob o efeito do azul, eu ainda não desisto. Ela fuma deitada na cama. Abro-lhe o rabo, entrando-lhe pelas nádegas. Ela não me pode dizer que não está a levar uma tareia.

Eu dou-lhe com creme anal e dois dedos. Eu como um pouco da rata e passo rapidamente para o andar superior. Ela pede-me que vá com calma. É sublimemente preciso. Um pouco como anteriormente, mas muito mais profissional e intencional.

Desço por etapas, já não sou como um réptil, mas como um mergulhador. No início, é difícil. Vou milímetro a milímetro. Depois, no final, o mergulho torna-se mais rápido. As duas últimas paragens são as melhores. Eu conto em centímetros. E então, de repente, entra, sugado, sem esforço, como se estivesse sem peso.

Levanta-se e põe-se de quatro, depois fica completamente erguida, como se estivesse direita, acariciando os seus seios. Demoro demasiado tempo a ejacular. Ela começa a queixar-se e afirma que está a sofrer. Tiro o preservativo e é lamacento como o inferno. Depois, um monte de merda meteu-se-lhe na palma da mão. Vejo-a ir para o duche com o rabo na mão.

Ela regressa e adormece quase imediatamente. Eu não insisto em vir-me apesar do inchaço que me mantém acordado.

Daqui a alguns dias chegam as chuvas e passarei algum tempo em Paris ... regressarei, é simples de analisar, como uma revelação, deu-me uma quantidade igual de medo e prazer, entre sonho e pesadelo, este país maravilhoso: no qual me sinto melhor e mais feliz.


FIM

Capitulo 5 - Vi a Camurça Dourada

21:15 0
Capitulo 5 - Vi a Camurça Dourada

É sábado à noite. Dali vemos a atmosfera suja no Lucky´s. Não levamos uma garrafa, apenas pedimos uma cerveja para assistir ao desfile.

C
hego às duas horas ao Abbe's para escrever. Dois ingleses estão sentados no terraço em cima da borda do muro. Dois tipos cheios de cerveja na casa dos quarenta, um de biquíni e um de sutiã floral, o outro, maior, num fato de uma só peça, e ambos tatuados nos braços e costas à maneira do estilo yakuza. Eles são a atração do bar e da rua.

São ridículos como o inferno, mas têm um aspeto tão na sua loucura que quase desejava estar no seu lugar. Chamam sistematicamente todos os transeuntes. As raparigas estão a rir-se e a segurar as mãos em frente das bocas para esconderem os seus belos dentes.

Apenas um turista olha em três sorrisos espontâneos, e mesmo assim, porque está bêbado e de férias, no braço de um mulher não nativa. Os outros viram a cabeça para o lado como no Ocidente, a acharem estúpido e a pensar que são tipos pobres.

A rua, como sempre, é indicativa de um povo e de uma maioria. O nativo ri e leva tudo com ligeireza. O homem branco julga ou despreza. É importante que o Amarelo não perca a face. Para o Branco, o importante é proteger-se por detrás das concessões. Alguns passam, outros desvanecem-se.

Um homem de barba nos seus sessenta anos, de calções, sandálias e meias de nylon, camisa polo azul Citroen, um velho dispositivo mecânico à volta do pescoço, entra no bar como um turista de férias. Ele não consegue deixar de rir quando os vê. Ele pergunta gentilmente se pode tirar-lhes uma fotografia.

Pode-se sentir que ele conhece a cidade. Ele não tira fotografias como um tolo, correndo o risco de obter uma. Ele sabe como avaliar o inglês bêbado que não diz que veio a Pattaya e que não quer ser fotografado, e que a sua cara apareça num jornal. O tipo de homem que pisoteia a câmara e o rosto do fotógrafo para recuperar o filme.

Perdidos na alegria de beber, os dois ingleses aceitam com um grande sorriso cheio de cerveja e levam-nos a fazer uma pausa, segurando-se um aos outro pelos ombros.

Mantêm-se de braço dado durante alguns segundos. O velho emoldura-os de braço dado durante alguns segundos, hesita, recua, pede-lhes para serem mais assim ou assado. Ele é muito comprido, o velho. O homem tatuado acena-lhe com a mão e diz "vai-te foder”, e para de fazer a pausa.

O fotógrafo insiste. O segundo inglês bate no ombro do seu colega para lhe dizer para continuar durante alguns segundos. O outro vira-se e bebe mais um gole de um copo de cerveja. Ele repete, limpando a espuma com a palma da mão, "ele é um idiota!”. Por falta de velocidade, o velho fotógrafo perdeu uma boa fotografia. Ele ainda dispara para o segundo inglês sozinho quando se vira para lhe pedir que pare.

O velho anota num caderno o número da fotografia e o local exato onde foi tirada. É um repórter da velha escola, preciso e consciencioso, mas para quem os tempos andam com demasiada pressa. Ele não fotografa, ele fotografa. Ele não impede o movimento, ele compõe movimento, ele compõe o movimento de paragem.

Sandálias nos seus pés na altura da geração Tacchini, caixa de ferro tão velha como uma panela de campismo na era digital, ele continua a era digital, ele continua o seu caminho sem se preocupar com os tempos. Talvez ele tenha razão.

Os transeuntes nos saltos de Plexiglas continuam a gritar e a apontar os dedos aos dois ingleses, enquanto levam uma namorada pelo braço. Dois soldados americanos passam entretanto. Duas montanhas negras. O mais alto acenou com desprezo com o braço para o inglês de tanga. O homem britânico leva-o a mal. Ele corre e alcança o soldado sem uma sombra de medo nos seus olhos, apesar do tamanho do seu oponente.

Aproxima-se dele à maneira dos violadores negros e dá-lhe um estalo nas costas para lhe apertar a mão e o soldado não o entende de todo dessa forma. Ele não quer este sapo em biquíni de que todos riem para lhe apertar a mão. Ele empurra-a para longe mas ele insiste como um hooligan. "Vá lá, homem, aperta-me a mão, sê feliz!"

O soldado empurra-o para longe com mais violência. Num segundo, as duas raparigas que acompanham os ingleses, dois pequenos gafanhotos, passam ao ataque com garrafas de cerveja nas suas mãos, e começam a insultar o soldado negro.

O dono do bar também chega. O segundo soldado diz ao seu amigo para o deixar em paz. Eles partem. Os dois ingleses e as duas raparigas regressam ao terraço e continuam o seu filme. Uma das duas prostitutas começa a ficar zangada. Enquanto ela estava a defendê-lo não há dois minutos, ele começa a insultar a sua amiga e diz-lhe para calar a boca.

Ela fica ainda mais zangada. Ele continua a beber sem a levar a sério. Com toda a sua força, ela dá-lhe um murro no ombro tatuado. Ele ri-se. Tinha o efeito de um cocó de canário.

"O senhor é um homem corrupto! Toda a gente está a olhar para ti como uma merda"! Como resultado, ele não se está a rir de todo. Logo depois, ele recebe outro murro, mesmo que tudo o que queira fazer seja desfrutar da sua embriaguez até ao fim. A segunda prostituta acalma a sua namorada, que começa a atirar os óculos para o chão.

O dono do bar põe uma rodada de tequila. Tudo volta ao normal e volta ao "afundanço". O inglês recomenda cervejas. A rapariga que costumava insultar deita agora cubos de gelo no seu biquíni. Acabam no meio da rua, bêbados, e a discutir como crianças entre os carros e as motos.

Passam três polícias, walkie-talkie na mão, fardas castanhas uniforme, 357 Magnum nos seus cintos. Eles riem-se. Eles nem sequer lhes pedem para se mexerem. Os cubos de gelo acabarão por derreter. Soa como um provérbio budista... Desde a água dura não dura ...

Discretamente, o dono do bar pede a uma rapariga do bar para ficar de olho nas calças dos ingleses para que não haja problemas quando chegar a altura de pagar a conta.

Arranco dali e encontro-me com o Lolo no Jennys Bar às quatro horas. Esta é a toca dos mais belos viajantes, mesmo à esquerda enquanto se desce pela escada rolante a partir da Marine.

Lolo está com dois alemães acompanhados por duas baronesas que nem sequer têm de os afogar durante mais de três minutos por dois mil baht por dia mais despesas. Pedem cerveja e tequila. Lolo e eu preferimos brincar com as outras raparigas que conhecemos em vez de suportar este espetáculo terrível apesar das cervejas grátis.

É sábado à noite. Dali vemos a atmosfera suja no Lucky´s. Não levamos uma garrafa, apenas pedimos uma cerveja para assistir ao desfile.

Uma luta começa com uma menina que quer bater num amigo do Lolo com um cinto. O assunto é rapidamente restabelecido pelo Lolo e mudamo-nos para o Marine, bem aberto esta noite, mas demasiado lotado e não bem iluminado. Ano após ano, podemos ver cada vez menos bem neste clube. Não nos conseguimos mover ou observar. Prefiro sair e rondar por aí.

Regresso uma hora mais tarde. Está a fechar. Seis horas e meia, é essa a altura. Vou para o Malee em vez de ir para o Boom, reduto dos beduínos do Kuwait e da Arábia Saudita. É claro que há muitas raparigas muito jovens e raparigas pequenas e gordas cobertas de ouro, que se transformam, transformação profissional. Algumas chegam a vestir-se com uma djellaba e a dançar música árabe.

Não há muitas pessoas. É demasiado cedo. Os beduínos chegam mais tarde, após a oração da manhã.

Saio e deparo-me com uma ervilha saltitante que foi fisgada há alguns dias atrás no Marine. "Vamos para casa juntos?" Assim que me vê, ela salta para a sela da minha motocicleta. Perfeito, eu entro a bordo.

Ela fuma um cigarro comigo. Ela é muito rápida. Os seus seios são grandes em comparação com o padrão. Ela fica excitada assim que eu começo a degustá-la. Estou bêbado que nem uma doninha. Eu faço o que quero. Totalmente em controlo. Tudo o que tenho de fazer é fazer tudo o que estiver ao meu alcance para ter a certeza de que ela gosta. Está a correr bem. A atriz é talentosa. Eu acredito nela. Ela merece um prémio: quinhentos bahts.

Molha bem. Ela não impede a amplitude dos golpes. Deixa-me fazer o que eu quero. Eu é que decido quando paro. Ela leva-a bem. Eu tento o rabo, mas não há nada a fazer. Nem sequer um polegar. Não é grave. Ela é muito boa para rechear. Mas lá se vai o recheio, e eu contento-me com o de peru. Tenho duas opções para acabar. Ou a monto até ao fim das minhas forças, ou venho-me na cara dela.

Eu escolho o primeiro. Acelero cada vez mais depressa, tão depressa que a dada altura, como acontece frequentemente quando me tenho retraído demasiado, ultrapasso o meu prazer e já não o consigo voltar a encontrá-lo.

Voltei-a de costas para voltar a descer e quebrar o ritmo. Vou devagar, rodando em círculos. Alarguei a sua rata já bem aberta. Deleito-me com a visão das suas membranas mucosas que entram e saem e deslizam como um movimento lento no cilindro plastificado. Venho-me devagar, durante muito tempo, como uma ferida que apodrece. Boa pontaria. Ela parte imediatamente para o duche, levando-a com ela.

Cheira a pouco tempo, demasiado mal. Eu ter-lhe-ia dado um segundo. Aproveito a sua partida para mandar limpar o meu quarto, que não foi limpo desde a minha chegada, ou seja, três semanas. Levanto-me sempre demasiado tarde, quando as senhoras da limpeza têm já terminado o seu trabalho.

São nove da manhã. Vou comer e beber café no Lucky´s. Gosto desta altura do dia. Gosto deste espaço de tempo. Os rostos das empregadas de mesa mudaram. O turno diurno não existe para excitar e seduzir o cliente. Elas são senhoras idosas, mães de família ou prostitutas na trilha de regresso que não conseguiram poupar dinheiro nenhum. Ou são raparigas muito jovens que vêm do campo. Vejo-as a limpar a casa e a limpar as toalhas. Uma bola de máquinas de lavar e varredoras ao som do Dr. Dre.

A Camurça Dourada está lá na companhia de um habitual que já não consegue ficar de pé, encostado à barra. Ela é o oposto. Durante várias horas mais, irá manter-se acordada. Chega uma das suas amigas. Ela cuida do bêbado. A Camurça Dourada aproveita a oportunidade para vir falar comigo.

"Vamos para casa juntos?"

A sua voz!? A camurça, é um transexual!? E só agora me apercebo disso após catorze anos na Tailândia! Difícil para desmascarar estes modelos mais novos! Dá-me uma tesão imediata, mas não tenho quinhentos Baht no meu bolso.

A nova geração de montadas está a abalar as tradições. Estes novos modelos não tentam parecer mais femininos do que femininos, mais mulheres do que mulheres, mais altas, mais bonitas ou mais elegantes.

Vestem-se como crianças de dezoito anos com chapéus techno na cabeça. Uma bicicleta de montanha vestida como uma smurfette! Vou ter de tentar isso. Ela é uma novata. Vejo-a há três semanas, mas ela parecia sempre evitar-me.

Quando aqui cheguei, vendo-me a engatar todas as raparigas no Marine, ela deve ter pensado que eu só estava a fazer fêmeas. Entretanto, é claro, as suas colegas que eu já tinha beliscado devem tê-la treinado nas minhas práticas e nas minhas capacidades.

O que, inevitavelmente, a interessou. Ela é do tipo tímida que prefere não ir com um cliente insuspeito, para evitar que não suspeite de nada, para evitar a afronta quando vir que ela tem uma cauda.

Não significa tudo, mas mesmo assim, ela é bastante magra, jovem e gira, o tipo de camarão que faz dois clientes por noite.