Capitulo 5 - Vi a Camurça Dourada

É sábado à noite. Dali vemos a atmosfera suja no Lucky´s. Não levamos uma garrafa, apenas pedimos uma cerveja para assistir ao desfile.

C

hego às duas horas ao Abbe's para escrever. Dois ingleses estão sentados no terraço em cima da borda do muro. Dois tipos cheios de cerveja na casa dos quarenta, um de biquíni e um de sutiã floral, o outro, maior, num fato de uma só peça, e ambos tatuados nos braços e costas à maneira do estilo yakuza. Eles são a atração do bar e da rua.

São ridículos como o inferno, mas têm um aspeto tão na sua loucura que quase desejava estar no seu lugar. Chamam sistematicamente todos os transeuntes. As raparigas estão a rir-se e a segurar as mãos em frente das bocas para esconderem os seus belos dentes.

Apenas um turista olha em três sorrisos espontâneos, e mesmo assim, porque está bêbado e de férias, no braço de um mulher não nativa. Os outros viram a cabeça para o lado como no Ocidente, a acharem estúpido e a pensar que são tipos pobres.

A rua, como sempre, é indicativa de um povo e de uma maioria. O nativo ri e leva tudo com ligeireza. O homem branco julga ou despreza. É importante que o Amarelo não perca a face. Para o Branco, o importante é proteger-se por detrás das concessões. Alguns passam, outros desvanecem-se.

Um homem de barba nos seus sessenta anos, de calções, sandálias e meias de nylon, camisa polo azul Citroen, um velho dispositivo mecânico à volta do pescoço, entra no bar como um turista de férias. Ele não consegue deixar de rir quando os vê. Ele pergunta gentilmente se pode tirar-lhes uma fotografia.

Pode-se sentir que ele conhece a cidade. Ele não tira fotografias como um tolo, correndo o risco de obter uma. Ele sabe como avaliar o inglês bêbado que não diz que veio a Pattaya e que não quer ser fotografado, e que a sua cara apareça num jornal. O tipo de homem que pisoteia a câmara e o rosto do fotógrafo para recuperar o filme.

Perdidos na alegria de beber, os dois ingleses aceitam com um grande sorriso cheio de cerveja e levam-nos a fazer uma pausa, segurando-se um aos outro pelos ombros.

Mantêm-se de braço dado durante alguns segundos. O velho emoldura-os de braço dado durante alguns segundos, hesita, recua, pede-lhes para serem mais assim ou assado. Ele é muito comprido, o velho. O homem tatuado acena-lhe com a mão e diz "vai-te foder”, e para de fazer a pausa.

O fotógrafo insiste. O segundo inglês bate no ombro do seu colega para lhe dizer para continuar durante alguns segundos. O outro vira-se e bebe mais um gole de um copo de cerveja. Ele repete, limpando a espuma com a palma da mão, "ele é um idiota!”. Por falta de velocidade, o velho fotógrafo perdeu uma boa fotografia. Ele ainda dispara para o segundo inglês sozinho quando se vira para lhe pedir que pare.

O velho anota num caderno o número da fotografia e o local exato onde foi tirada. É um repórter da velha escola, preciso e consciencioso, mas para quem os tempos andam com demasiada pressa. Ele não fotografa, ele fotografa. Ele não impede o movimento, ele compõe movimento, ele compõe o movimento de paragem.

Sandálias nos seus pés na altura da geração Tacchini, caixa de ferro tão velha como uma panela de campismo na era digital, ele continua a era digital, ele continua o seu caminho sem se preocupar com os tempos. Talvez ele tenha razão.

Os transeuntes nos saltos de Plexiglas continuam a gritar e a apontar os dedos aos dois ingleses, enquanto levam uma namorada pelo braço. Dois soldados americanos passam entretanto. Duas montanhas negras. O mais alto acenou com desprezo com o braço para o inglês de tanga. O homem britânico leva-o a mal. Ele corre e alcança o soldado sem uma sombra de medo nos seus olhos, apesar do tamanho do seu oponente.

Aproxima-se dele à maneira dos violadores negros e dá-lhe um estalo nas costas para lhe apertar a mão e o soldado não o entende de todo dessa forma. Ele não quer este sapo em biquíni de que todos riem para lhe apertar a mão. Ele empurra-a para longe mas ele insiste como um hooligan. "Vá lá, homem, aperta-me a mão, sê feliz!"

O soldado empurra-o para longe com mais violência. Num segundo, as duas raparigas que acompanham os ingleses, dois pequenos gafanhotos, passam ao ataque com garrafas de cerveja nas suas mãos, e começam a insultar o soldado negro.

O dono do bar também chega. O segundo soldado diz ao seu amigo para o deixar em paz. Eles partem. Os dois ingleses e as duas raparigas regressam ao terraço e continuam o seu filme. Uma das duas prostitutas começa a ficar zangada. Enquanto ela estava a defendê-lo não há dois minutos, ele começa a insultar a sua amiga e diz-lhe para calar a boca.

Ela fica ainda mais zangada. Ele continua a beber sem a levar a sério. Com toda a sua força, ela dá-lhe um murro no ombro tatuado. Ele ri-se. Tinha o efeito de um cocó de canário.

"O senhor é um homem corrupto! Toda a gente está a olhar para ti como uma merda"! Como resultado, ele não se está a rir de todo. Logo depois, ele recebe outro murro, mesmo que tudo o que queira fazer seja desfrutar da sua embriaguez até ao fim. A segunda prostituta acalma a sua namorada, que começa a atirar os óculos para o chão.

O dono do bar põe uma rodada de tequila. Tudo volta ao normal e volta ao "afundanço". O inglês recomenda cervejas. A rapariga que costumava insultar deita agora cubos de gelo no seu biquíni. Acabam no meio da rua, bêbados, e a discutir como crianças entre os carros e as motos.

Passam três polícias, walkie-talkie na mão, fardas castanhas uniforme, 357 Magnum nos seus cintos. Eles riem-se. Eles nem sequer lhes pedem para se mexerem. Os cubos de gelo acabarão por derreter. Soa como um provérbio budista... Desde a água dura não dura ...

Discretamente, o dono do bar pede a uma rapariga do bar para ficar de olho nas calças dos ingleses para que não haja problemas quando chegar a altura de pagar a conta.

Arranco dali e encontro-me com o Lolo no Jennys Bar às quatro horas. Esta é a toca dos mais belos viajantes, mesmo à esquerda enquanto se desce pela escada rolante a partir da Marine.

Lolo está com dois alemães acompanhados por duas baronesas que nem sequer têm de os afogar durante mais de três minutos por dois mil baht por dia mais despesas. Pedem cerveja e tequila. Lolo e eu preferimos brincar com as outras raparigas que conhecemos em vez de suportar este espetáculo terrível apesar das cervejas grátis.

É sábado à noite. Dali vemos a atmosfera suja no Lucky´s. Não levamos uma garrafa, apenas pedimos uma cerveja para assistir ao desfile.

Uma luta começa com uma menina que quer bater num amigo do Lolo com um cinto. O assunto é rapidamente restabelecido pelo Lolo e mudamo-nos para o Marine, bem aberto esta noite, mas demasiado lotado e não bem iluminado. Ano após ano, podemos ver cada vez menos bem neste clube. Não nos conseguimos mover ou observar. Prefiro sair e rondar por aí.

Regresso uma hora mais tarde. Está a fechar. Seis horas e meia, é essa a altura. Vou para o Malee em vez de ir para o Boom, reduto dos beduínos do Kuwait e da Arábia Saudita. É claro que há muitas raparigas muito jovens e raparigas pequenas e gordas cobertas de ouro, que se transformam, transformação profissional. Algumas chegam a vestir-se com uma djellaba e a dançar música árabe.

Não há muitas pessoas. É demasiado cedo. Os beduínos chegam mais tarde, após a oração da manhã.

Saio e deparo-me com uma ervilha saltitante que foi fisgada há alguns dias atrás no Marine. "Vamos para casa juntos?" Assim que me vê, ela salta para a sela da minha motocicleta. Perfeito, eu entro a bordo.

Ela fuma um cigarro comigo. Ela é muito rápida. Os seus seios são grandes em comparação com o padrão. Ela fica excitada assim que eu começo a degustá-la. Estou bêbado que nem uma doninha. Eu faço o que quero. Totalmente em controlo. Tudo o que tenho de fazer é fazer tudo o que estiver ao meu alcance para ter a certeza de que ela gosta. Está a correr bem. A atriz é talentosa. Eu acredito nela. Ela merece um prémio: quinhentos bahts.

Molha bem. Ela não impede a amplitude dos golpes. Deixa-me fazer o que eu quero. Eu é que decido quando paro. Ela leva-a bem. Eu tento o rabo, mas não há nada a fazer. Nem sequer um polegar. Não é grave. Ela é muito boa para rechear. Mas lá se vai o recheio, e eu contento-me com o de peru. Tenho duas opções para acabar. Ou a monto até ao fim das minhas forças, ou venho-me na cara dela.

Eu escolho o primeiro. Acelero cada vez mais depressa, tão depressa que a dada altura, como acontece frequentemente quando me tenho retraído demasiado, ultrapasso o meu prazer e já não o consigo voltar a encontrá-lo.

Voltei-a de costas para voltar a descer e quebrar o ritmo. Vou devagar, rodando em círculos. Alarguei a sua rata já bem aberta. Deleito-me com a visão das suas membranas mucosas que entram e saem e deslizam como um movimento lento no cilindro plastificado. Venho-me devagar, durante muito tempo, como uma ferida que apodrece. Boa pontaria. Ela parte imediatamente para o duche, levando-a com ela.

Cheira a pouco tempo, demasiado mal. Eu ter-lhe-ia dado um segundo. Aproveito a sua partida para mandar limpar o meu quarto, que não foi limpo desde a minha chegada, ou seja, três semanas. Levanto-me sempre demasiado tarde, quando as senhoras da limpeza têm já terminado o seu trabalho.

São nove da manhã. Vou comer e beber café no Lucky´s. Gosto desta altura do dia. Gosto deste espaço de tempo. Os rostos das empregadas de mesa mudaram. O turno diurno não existe para excitar e seduzir o cliente. Elas são senhoras idosas, mães de família ou prostitutas na trilha de regresso que não conseguiram poupar dinheiro nenhum. Ou são raparigas muito jovens que vêm do campo. Vejo-as a limpar a casa e a limpar as toalhas. Uma bola de máquinas de lavar e varredoras ao som do Dr. Dre.

A Camurça Dourada está lá na companhia de um habitual que já não consegue ficar de pé, encostado à barra. Ela é o oposto. Durante várias horas mais, irá manter-se acordada. Chega uma das suas amigas. Ela cuida do bêbado. A Camurça Dourada aproveita a oportunidade para vir falar comigo.

"Vamos para casa juntos?"

A sua voz!? A camurça, é um transexual!? E só agora me apercebo disso após catorze anos na Tailândia! Difícil para desmascarar estes modelos mais novos! Dá-me uma tesão imediata, mas não tenho quinhentos Baht no meu bolso.

A nova geração de montadas está a abalar as tradições. Estes novos modelos não tentam parecer mais femininos do que femininos, mais mulheres do que mulheres, mais altas, mais bonitas ou mais elegantes.

Vestem-se como crianças de dezoito anos com chapéus techno na cabeça. Uma bicicleta de montanha vestida como uma smurfette! Vou ter de tentar isso. Ela é uma novata. Vejo-a há três semanas, mas ela parecia sempre evitar-me.

Quando aqui cheguei, vendo-me a engatar todas as raparigas no Marine, ela deve ter pensado que eu só estava a fazer fêmeas. Entretanto, é claro, as suas colegas que eu já tinha beliscado devem tê-la treinado nas minhas práticas e nas minhas capacidades.

O que, inevitavelmente, a interessou. Ela é do tipo tímida que prefere não ir com um cliente insuspeito, para evitar que não suspeite de nada, para evitar a afronta quando vir que ela tem uma cauda.

Não significa tudo, mas mesmo assim, ela é bastante magra, jovem e gira, o tipo de camarão que faz dois clientes por noite.

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