Capitulo 4 - Acabando no Lucky´s

Volto ao Lucky´s com um olhar sobre o Linda´s, o santuário de transexuais da velha guarda do outro lado da rua. Sobrou um num banco que eu já fiz várias vezes. Aceito-o.

N

a maioria das vezes, eu acordo por volta das sete horas da noite. Eu vejo o dia adormecer antes de eu me levantar. Observo a luz através das cortinas. São cor-de-laranja escura. Logo depois tornam-se azuis, depois roxas, depois profundamente negras.

Adoro desfrutar deste momento em que os sonhos não acabam e eu não consigo sair da cama. Os sonhos depois terminam e deixam-me com uma vaga memória.

Vou ao Pom's beber café e leio durante duas horas. Fica no beco da Estrela da Sorte. Ainda está deserto a esta hora. Apenas ali está quem chega para trabalhar. Dali vejo o cabelo deles e delas, molhado do duche que acabaram de tomar. As raparigas entram umas atrás das outras. Ainda não há música ou orquestra, apenas as bandas sonoras violentas dos filmes de ação americanos a cintilar nos ecrãs de televisão.

As raparigas queimam incenso enquanto rezam as suas orações às estátuas de Buda. Talham os seus rostos e axilas e depois começam a aplicar maquilhagem. Todos os dias recebo a habitual serenata de boas-vindas. “Como estás, minha querida? Está com calor hoje à noite? Foste para a cama com alguém, uma boa queca ontem?”

Tenho vindo aqui todas as noites para ler. Gosto de acordar ao mesmo tempo que a cidade se está a unir e a preparar no local. Mergulho no mundo do meu livro, no futuro, no passado, na cabeça de outro.

Estou a ler “Memória Curta”, o último premiado de Flore, a história de um alcoólico sem estatura que trabalha em França, que fica pedrado com Valium antes de se casar com uma rapariga que tem os mesmos problemas que ele, porque ela foi criada da mesma maneira.

Esta é uma literatura de sucesso que não é literatura de sucesso. Este livro não reflete a imaginação daqueles que nada têm, nem a perceção dos verdadeiros intelectuais. É a tagarelice de um nerd, na melhor das hipóteses de um jornalista, que não compreende que a escrita, a pintura ou a filmagem é uma atividade que pode trazer muito dinheiro mas não necessariamente uma grande obra.

Eu vou comer ao Lolo's. Daqui poiso Abbe's Bar para ir escrever. Este é o meu escritório em Pattaya. Há anos que lá escrevo todos os dias antes de ir à caça furtiva. Encontra-se a cem metros do Marine. Entre duas frases, observo a passagem incessante das raparigas no seu caminho para o clube. Música grunge ou hip hop, cervejas frias, tudo o que se precisa para montar uma trama literária.

A noite avança e às quatro horas, estou no Lucky´s de novo. Dali vejo que os policias começam de novo o seu assédio corruptor. Abrem e fecham de acordo com a generosidade dos patrões. O Marine é esvaziado dos seus clientes dez minutos após a abertura. Depois, após negociação, abre novamente uma hora mais tarde.

Na sexta-feira à noite, está cheio. Jovens de Bangkok, um tanto efeminados, aparecem ao fim-de-semana, como os parisienses vão a Deauville. Eles e elas vêm para mostrar a sua burguesia às prostitutas como os tipos nos anúncios ou nos programas de TV mostram os seus últimos modelos da moda. Todos os fins-de-semana Bangkok dá-nos um pouco da sua merda ocidentalizada.

Afasto-me do Marine e monto-me no meu ciclomotor em direção aos becos de trás. Prefiro apanhar uma velhota num bar, mas também não há muito por lá.

O "Le Boum" é ainda pior. Apenas idiotas gordurosos com óculos de sol de caixa preta às tantas horas da manhã, com ar de musculados nórdicos em t-shirts de criança, e rabo como os de uma baronesa que cheira a perfume francês.

Mais uma vez, eu fujo. Volto ao Lucky´s com um olhar sobre o Linda´s, o santuário de transexuais da velha guarda do outro lado da rua. Sobrou um num banco que eu já fiz várias vezes. Aceito-o.

São agora nove da manhã. Paro no caminho para pagar o meu aluguer semanal de ciclomotores. Cem baht por semana, o preço de uma rapariga para a noite. Quando chego ao quarto, pergunto-lhe o que tem vindo a fazer desde há quase um ano. Aparentemente, é sempre a mesma coisa. “O mesmo que antes. Eu trabalho todos os dias... “

Fumamos um cigarro. Ele toma banho e regressa sem se ter dado ao trabalho de pôr uma toalha no pénis. Ele é um V.T.T. puro (verdadeiro transexual tailandês). Ele tem umas grandes ancas e um rabo cheio. Injeções, hormonas, não sei, mas em todo o caso, é bom!

Ele quase não tem seios, deve estar a tomar hormonas. Para mim, o verdadeiro transexual não deve parecer um tipo que usa maquilhagem e disfarça a masculinidade, nem deve parecer-se com uma rapariga. Ele não deve ser confundido com uma mulher.

Gosto quando a ambiguidade se manifesta ligeiramente. Este é perfeito, porque embora seja muito bonito, o seu rosto não é realmente feminino. As mandíbulas são largas, as sobrancelhas espessas e, no entanto, não é de todo um homem. É difícil imaginá-lo como um motorista de táxi ou de fato e gravata num escritório.

Não é bem exatamente entre dois sexos, é um andrógino. Não pode haver engano. Sabemos isso, e vamos de qualquer maneira. Para uma pessoa de dentro, ele é uma joia rara.

O "Kathoey" na Tailândia é como a Levi´s para os jeans ou o Ferrari para o automóvel. Não há comparação possível. Pode ser melhor, pode ser diferente, mas o ancestral continuará a ser inigualável. A lenda está lá, imutável, perfeita, gravada na história. A sua pele é cor de mate, mais africana do que asiática.

Ele já trazia um tesão ao sair da casa de banho. Eu chupo-o e sinto que ele se podia vir rapidamente. Ele trava-me. Ele não quer esvaziar-se a si próprio em três minutos. Agradeço. Há tantos tipos que não querem reter-se.

Pergunto-lhe se ele me quer foder ou se eu quero começar. Começo. "Para cima de si ..."

Coloquei-lhe um preservativo, estendi-o e sentei-me em cima do seu galo ereto e ligeiramente encurvado. É um tamanho normal, mas não cabe em mim. Ele não sai, e parece estar ainda a querer entrar. Ele não faz nada para me ajudar.

Deparei-me com um transexual passivo, como uma rapariga que nada faz para ter o seu prazer. Enfio dois dedos no meu cu, deito-me sobre a barriga. Peço-lhe para ir com calma e ele vai com calma, sem forçar. Ele está no controlo e sabe o que está a fazer. Pouco a pouco, reconfortado, a piça entra e eu abro-me todo.

Ainda a mesma sensação que tantos homens se recusam a ter. Força, força, força, até que de repente cai, como se tivesse sido sugado para fora. É. Não há mais dor ou apreensão. Apenas a impressão que é um poço sem fundo. Que sabe que já não dói mais. Ele começa a acelerar. Eu masturbo-me. Paro, começo de novo, para não me vir demasiado depressa.

Ele trabalha bem mas, faça ele o que fizer, permanece frio. Como uma máquina, ele faz o que lhe é dito. Não, nem mais, nem menos. Eu venho-me. Ele vem-se, por sua vez, para me ver derramar. Não há vestígios de merda no látex. O meu cu está bem neste momento. Ele tira o preservativo, mostrando-me que também se veio. Eu compreendi isso.

Não sinto vontade de receber um segundo tiro. Ele é muito passivo. Eu fumo mais um cigarro, e então eu digo a ele que pode ir-se embora. Parece ser adequado para ele também. Eu pago-lhe, ele vai-se embora, e enquanto isso penso no que estaria na cabeça daquele transexual quando deixou o meu quarto.

Um tipo que gosta de ser visceralmente uma rapariga, que na maioria das vezes só atrai os heterossexuais hard-core (não há muitos gays que fodam transexuais), e a quem é pedido que se comporte como um verdadeiro homem, em que pensa ele? Que sensações ele sentiu?

E quanto a mim? Não estou excitado pelo corpo de um homem? E acabei de ser fodido por um transexual! O que existe para ser descoberto e compreendido se formos até ao fim da nossa feminilidade mais vasta?

Índice Seguinte